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挨了一顿打，馒头被抢了，半个字的软话都没有。
护著一匹破木马，跟护命根子一样。
陆长生提起禿笔。
在“刘病已”
三个字旁边，添了一行小字。
“十岁。
能挨打。
能记仇。
能护人。”
停了停。
又写了四个字。
“泥里的种。”
合上帐册。
塞回布包。
隔壁餛飩摊的老头又探过脑袋来。
“瞎子，你今天出摊晚了啊，跑哪儿去了？”
“收帐去了。”
“收什么帐？你一天连个鬼都算不著，还有帐收？”
陆长生从袖子里摸出一颗铜钱，弹过去。
“来碗餛飩。
多放葱。”
“少放盐？”
“少放盐。”
老头端著碗过来的时候，瞅了一眼算命摊上的签筒。
签筒旁边多了一个东西。
一颗小石子。
圆溜溜的，还沾著点血。
老头没敢问。
把碗放下，缩回自己摊子去了。
陆长生端起餛飩碗，吹了吹热气。
脑子里浮现出刚才那个孩子的脸。
满身烂泥，嘴角带血，两只拳头攥得死紧。
跟那老流氓，简直一个模子刻出来的。
刘邦的种。
隔了多少代，骨子里那股子赖劲儿，一点没变。
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