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她慢慢直起身，动作僵硬。
首先看向的，是自己的左手手腕。
在台灯昏暗的光线下，可以清晰地看到，手腕内侧，那道在梦中被“粗糙背包带”
摩擦出的暗红色勒痕，此刻正真实地印在她的皮肤上。
痕迹很新，边缘甚至有些红肿，带着火辣辣的触感。
沈悠抬起手腕，凑到眼前，仔细地看着这道伤痕。
然后，她用另一只手的指尖，轻轻碰了碰。
刺痛传来。
真实的、鲜活的痛。
她放下手，目光缓缓移向桌面上摊开的数学书，和周景明那本蓝色的笔记。
又移向墙上，那张用胶带贴着的、鲜红的“37分”
试卷。
最后，她的目光落在自己刚刚趴过的地方——数学书封面上，那一片被泪水洇湿的、深色的痕迹。
寂静的深夜里，只有她压抑的、略显急促的呼吸声。
过了很久，她伸手，拿起桌上那支笔。
笔杆冰凉，但她握得很紧，指节发白。
然后，她翻开了周景明的蓝色笔记本，翻到了关于“函数基本性质”
的那一页。
又打开自己的数学书，找到对应的章节。
她不再试图“看懂”
周景明简洁的步骤。
她开始用最笨的方法：把笔记上的每一步，在草稿纸上重新推导一遍。
遇到跳过的步骤，就翻课本，查公式，硬算。
算不出来，就标记，明天去问。
不再焦虑进度，不再恐惧“学不会”
。
只是看，只是写，只是算。
笔尖摩擦纸张，沙沙作响。
窗外的夜色，依然浓重。
但东方的天际线，那道灰白色的缝隙，似乎比昨天又明显了一点点。
距离高考，还有286天。
距离那个喉咙灼痛、为八十块时薪发送“449分”
成绩单的深夜，还有506天。
距离那个雨夜，还有506天。
时间在流逝，死亡在倒数，伤痕在累积。
但此刻，在这间昏暗的房间里，只有一个十六岁的女孩，握着笔，对着那些她几乎看不懂的符号和公式，沉默地、固执地、一笔一划地，开始书写她的——
反抗。
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