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沈悠没有睡。
她等教室里渐渐安静下来，才从书包最里层的夹袋中，摸出那个巴掌大的、生锈的铁盒。
铁盒很旧了，边角被摔得坑坑洼洼，红漆脱落大半，露出底下暗沉的铁锈。
这是她小学时用来装零碎“宝贝”
的——几颗特别的玻璃弹珠，一枚捡到的古旧铜钱，一串断了的手编幸运绳。
后来大了，这些东西不知丢去了哪里，铁盒就空了下来，被她塞在书架角落积灰。
此刻，铁盒躺在她的课桌上，在午后的阳光里，像一个沉默的、来自童年的见证者。
沈悠用手指轻轻摩挲着盒盖上粗糙的锈迹。
然后，她深吸一口气，打开了搭扣。
“咔。”
轻微的响声，在安静的教室里几乎听不见。
盒子里空荡荡，只有底部积着一层薄灰。
她看着那片空洞的黑暗，停顿了几秒。
然后，她从自己校服外套的内袋里，掏出了那串钥匙。
机车钥匙。
黑红相间的绳结，因为常年的摩挲和使用，颜色已经黯淡，边缘起了毛糙的细丝。
金属钥匙部分倒是被她保养得不错，在阳光下泛着冷硬的、属于工业制品的微光。
就是这串钥匙，插进那辆荧光绿雅马哈R3的锁孔，拧动，引擎轰鸣，载着她冲进风和所谓的“自由”
。
也是这串钥匙，在梦里，打开了那扇通往湿滑下坡、失效刹车、扭曲护栏、骨裂声和冰冷黑暗的死亡之门。
凶器。
她静静地端详着这串钥匙，像是在做一个最后的告别。
指尖拂过冰凉的金属齿，拂过磨损的绳结。
那些曾经与之相连的记忆——和林薇在江边飙车时肾上腺素飙升的快感，自己动手改装零件时的专注和成就感，在机车圈里被认同、哪怕只是边缘认同的微弱归属感——像褪色的老照片，在脑海里一闪而过，带着模糊的暖色调，但底色早已被后来那些冰冷恐怖的梦境浸透，变得虚假而不真实。
她不再犹豫。
拿起钥匙，轻轻放进了铁盒。
钥匙落入盒底，与生锈的铁皮碰撞，发出极其轻微、却又异常清晰的“嗒”
一声。
声音很轻，落在她耳中，却像一口沉重的、钉棺的钉子，被最后一锤敲实。
“咔哒。”
她合上了铁盒的盖子，扣上搭扣。
声音比刚才更沉闷，更决绝。
像一具微型的棺材，在她面前严丝合缝地合拢，将某一部分的她，某个曾经的、通往死亡的可能未来，彻底封存、埋葬。
她拿起铁盒，在手里掂了掂。
很轻。
但感觉又很重。
她没有立刻把它塞回书包。
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