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她声音嘶哑，每个字都像是从喉咙里硬挤出来的，“你送我这个，是什么意思？提醒我以前多傻逼？还是可怜我现在只能对着画板，连车都不能碰了？”
“我没有。”
沈悠平静地看着她，“只是个生日礼物。”
“生日礼物？”
林薇笑了，笑声比哭还难听，“我十八岁生日，陈宇飞被他爸关着出不来，以前那帮所谓兄弟就来了这几个，在这儿敷衍我。
我老子给我报了美术班，以为给我找了条出路。
我他妈天天对着石膏像和静物，画得想吐，手上全是洗不掉的颜料，像个傻逼。”
她往前走了一步，逼近沈悠，手里的金属模型硌得她掌心生疼。
“你呢？你送我这个。
然后呢？你要回去复习了，对吧？你要去考你的大学，走你的阳关道了。
我们以后，是不是就再也不是一路人了？是不是连这个破仓库，以后都不会再一起来了？”
她的声音越来越高，带着压抑不住的激动和颤抖，在空旷的仓库里回荡，甚至盖过了窗外的雨声。
角落里打牌的人都停下来，愕然地看着这边。
沈悠站在那里，一动不动。
雨水顺着她的发梢滴落，流过苍白的脸颊。
她看着林薇通红的、充满指控的眼睛，看着这个曾经和自己分享同一副耳机、在深夜的江边对着风大喊、以为会一直并肩疯下去的闺蜜。
她想起梦里，修车铺满手油污、抬头时眼神疲惫却带着狠劲的林薇。
想起葬礼那天，站在雪中老槐树下、佝偻沉默如雕塑的林薇。
心脏像是被一只冰冷的手攥紧了，闷痛。
“林薇，”
她开口，声音很轻，却异常清晰，穿透雨声和仓库的回响，“我以前玩车，是因为觉得那样很酷，很快，好像能逃开什么。
但我现在知道了，有些东西，是逃不掉的。
比如穷，比如没文化，比如……注定的下场。”
她顿了顿，看着林薇骤然收缩的瞳孔，继续说，每一个字都像在凌迟自己，也凌迟对方：
“我不想死在雨夜里。
不想在几年后，为了几十块钱的时薪备课到喉咙出血。
不想让我爸妈，在那种最小最便宜的殡仪馆里，对着我的照片哭。”
“所以，我不能再来这里了。
不能再去跑山，不能再去飙车，不能再……和你，走原来那条路了。”
她说完，空气死一般寂静。
只有窗外暴雨如注，哗啦啦地冲刷着整个世界，像要洗净一切。
林薇脸上的激动、愤怒、委屈，一点点褪去，只剩下一种冰冷的、死寂的苍白。
她看着沈悠，像在看一个陌生人。
手里那个粗糙的机车模型，冰凉刺骨。
许久，她极其缓慢地、点了点头。
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