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明天黄昏。
洛水渡头。
去，还是不去？
沈渡把手伸进衣领，摸到了那两枚铜钱。
一枚刻着“渡”
，一枚刻着“殷”
。
他把它们攥在手心里，感受着它们被体温捂热的温度。
去。
当然去。
不是因为“知道一切”
，而是因为他受够了“什么都不知道”
的感觉。
他想知道顾长明到底做了什么，殷无邪到底是谁，那撮骨灰到底是谁的，古谱到底在呼唤什么，还有——那个人说的“你不记得我了”
到底是什么意思。
他记得很多事情。
他记得母亲的手，记得陈半仙的每一句话，记得太常寺每一卷乐谱的音符，记得钟馗喜欢吃哪种鱼干。
但他不记得自己见过一个穿白衣裳的、长着琥珀色眼睛的人。
如果他见过，他不会忘记。
那种眼睛，那种说话的语气，那种站在路灯下像一棵白色植物的、不合时宜的存在感——任何人见过都不会忘记。
除非……那不是“见过”
就能记住的事情。
除非那是比“见过”
更深的东西，深到记忆装不下，只能装进身体里，装进骨头里，装进血液里。
就像你不会“记得”
自己三岁时吃过的第一口饭，但你的身体知道，你的胃知道，你活着的每一天，都是那口饭在支撑。
沈渡吹了灯，躺到床上。
钟馗从灶房跑回来，跳上床，在他胸口盘成一团。
猫的体温比人高，暖烘烘的，像一个会呼吸的暖炉。
沈渡摸着猫的背，一下一下地顺着毛，听见猫发出满足的呼噜声，觉得这个声音比世界上所有的旋律都好听。
黑暗中，他又听见了那个声音。
不是旋律，不是呼唤，不是梦中的呓语，而是一个人的笑声——很轻，很温柔，像是知道他要去一样。
沈渡闭上眼睛，把手放在胸口，隔着衣料摸着那两枚铜钱。
明天黄昏，洛水渡头。
他会去的。
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