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顾长明的旧宅。
地下密室。
两把钥匙。
殷无邪说“那把是开别的”
，开什么？他不知道。
他回到凉亭，把钥匙收进荷包里。
荷包已经鼓得不像话了，但他没办法，每一样东西都不能扔。
他把古谱从布包里取出来，摊在石桌上，看着那些还在蠕动的音符，一个字一个字地听。
“归来……契……血……八十……渡……渡……”
还是那几个词。
归来。
契约。
血。
八十。
渡。
沈渡把这五个词默念了几遍，忽然注意到一个之前没发现的细节——在“八十”
和“渡”
之间，还有一个字，很轻很轻，轻到像是被风吹散了的。
他凝神再听。
“等。”
八十等渡。
还是八十等渡？还是“八十，等渡”
？沈渡想不出来，但他把那个“等”
字记住了。
他把古谱收好，站起来，拍了拍衣袍上的灰。
走出凉亭的时候，他回头看了一眼。
石桌上多了一样东西——一枝白梅，插在粗陶瓶里，花瓣上还挂着水珠，在阴天的光线下泛着淡淡的白光。
沈渡走过去，把白梅从瓶里抽出来，拿在手里。
花瓣蹭着他的手指，凉凉的，滑滑的，像一个人的皮肤。
他把白梅插在布包上，布包的带子缠了两圈，固定住。
然后转身走了。
走出柳树林子的时候，他又听见了那个心跳。
很慢，很轻，一盏茶才跳一下。
不在身后，不在胸口，在前面，在渡头的方向，在凉亭的方向。
在殷无邪的方向。
沈渡把手伸进衣领，摸着那几样冰凉的小东西。
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