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她精心整理的绣样本子被粗暴抽出，散落一地。
“哐当——”
妆匣被打开，里面她闲时画的花鸟草虫小稿，被胡乱抓出。
宫女们则冲向内室卧房，翻检她的床铺、枕衾、衣柜。
她甚至听见布帛被撕裂的细微声响。
晚棠僵立在原地，看着那些她视若珍宝、一点点收集、描绘、刺绣的心血，像垃圾一样被翻检、抛掷。
她画了三个月才满意的海棠工笔稿，她试验了无数次才调出的“雨过天青”
丝线，她熬夜绣出第一只活灵活现的喜鹊……
没有一件属于她。
这华美的宫殿，精致的摆设，绫罗绸缎，珠宝首饰……乃至她自己，都是他朱棣的。
她住在这里，像一个暂居的客，像一个没有灵魂的摆设。
唯有这些针线，这些画稿，这些倾注了她无数心思与时间的、微不足道的创造，是她在这冰冷宫廷里，唯一能证明“李晓棠”
和“林晚棠”
存在过的东西。
现在，连这一点点可怜的、属于自己的印记，也要被剥夺、被践踏。
她缓缓地，跌坐在地上。
冰冷的金砖地面，寒意透过单薄的春衫，直刺骨髓。
她没有哭，没有求饶，甚至没有再看那些被翻找出的物件一眼。
只是垂着头，看着自己裙摆上微微颤抖的指尖。
累了。
这样活着，究竟有什么意思？
惧怕？似乎也没有了。
一种前所未有的、冰冷的愤怒，如同地底涌出的岩浆，慢慢淹没了惊恐，冻结了悲伤。
这是她穿越而来，第一次，如此清晰地感受到“愤怒”
的存在。
不是为了生存的委曲求全，不是被打压时的隐忍不甘，而是一种纯粹的、对自身处境，对施加这一切的暴力的，滔天怒意。
朱棣看着她这副模样——不解释，不认错，不求饶，只是攥紧了拳头，倔强地沉默着，仿佛用尽全身力气在对抗什么——心头的火烧得更旺。
她这是什么态度？无声的抗议？还是不屑一顾？
他的目光掠过她，落在绣架上那幅即将完成的海棠花上。
娇艳的海棠，在茜纱窗透过的光线下，熠熠生辉，像是在嘲笑他的怒火。
“还有这个，”
他抬手，指着那绣架，声音里是毁灭一切的冷酷，“给朕扔出去。
从今日起，长春宫内，不准再有一针一线！”
晚棠猛地抬起头。
她第一次，如此直接地、毫无畏惧地，直视着这位掌控她生死喜悲的帝王。
胸膛因愤怒而剧烈起伏，眼睛里烧着两簇冰冷的火焰。
亦失哈不敢怠慢，挥手示意。
两名内侍上前，小心翼翼地去搬那绣架。
她想扑上去，身体却像被钉在原地。
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