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林晨没有急着喝。
他把碗凑到念念嘴边：“念念，喝。”
念念两只手抱住碗，咕咚喝了一大口，嘴角淌下一道糊糊印，又伸出舌尖舔了回去。
林晨笑了。
眼眶里那点湿意被他逼了回去。
他把糊糊喂给念念大半碗，自己把碗底几口喝了。
糊糊凉了，腥气重，野菜的苦味在舌尖化开。
他咽下去，连同那些说不出口的话一起，咽进了肚子里。
灶房里传来“咔嚓咔嚓”
的声音。
是缝纫机。
林晨循声走过去，站在灶房门口。
母亲坐在缝纫机前，弯着腰，借着灶膛里的一点余火亮光，把一块蓝布往针头下送。
那是一块大人旧衣上裁下来的布，她正在改小，给念念做春装。
缝纫机是老式的飞人牌，漆面磨掉大半，踩起来嘎吱响。
机身铁锈斑斑，皮带打过好几个结，针脚走得歪了母亲就用锥子校正。
这台缝纫机是母亲从娘家带来的——土改时外公家分的地主财产，用了十几年，修了又修。
王秀兰没抬头，声音平静：“糊糊喝了？”
“喝了。”
“锅里还有点，给你爷你奶送去。
你爷这两天腿疼，下不了炕。”
林晨应了一声，去灶台盛糊糊。
灶台是土砌的，灶台上放着半颗腌萝卜、一把豁口的菜刀。
墙角堆着几捆柴火，旁边是用旧麻袋装的红薯。
红薯不多，大概二十来斤。
铁锅边沿缺了一个口子，刷锅的时候容易划手。
林晨端起另一只豁口碗，往碗里盛糊糊。
余光里，他看见母亲停了缝纫机，抬手在眼睛上抹了一下。
很快。
像是怕人看见。
她没有出声。
缝纫机响起来，咔嚓咔嚓，盖住了所有声音。
林晨站在灶房门口，背对着她，端着那碗糊糊，站了很久。
灶房的油烟味、缝纫机油的味道、红薯干涩的甜味、糊糊的焦味，混在一起。
他前世闻了十五年，烦了十五年。
这一世，他深吸一口气，把这股味道刻进骨头里。
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