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再过一个月，应该能长点肉。
吃完饭，林晨把碗收了，准备下地。
“晨儿。”
爷爷的声音从东屋传出来。
林晨走过去。
爷爷已经起来了，坐在炕沿上，腿耷拉着，脚够不着地。
他今天没穿鞋，脚底板全是茧，裂着口子，贴了胶布。
“爷，你腿还疼不？”
“不疼。”
爷爷说着，咳嗽了两声，“你过来。”
林晨走过去。
爷爷从枕头底下摸出一个东西，塞进他手里。
是一个窝头。
杂面的，比拳头小，捏得紧紧的，表面有一层锅巴。
已经凉了，硬邦邦的。
“爷，你——”
“你拿着。”
爷爷的声音闷闷的，不看他，“我吃过了。”
林晨攥着窝头，指尖发凉。
他看着爷爷的脸。
爷爷瘦了，颧骨凸出来，眼窝凹进去。
腮帮子上的皮松了，往下耷拉着。
“爷，你早上吃了吗？”
“吃了。”
“吃的啥？”
爷爷没回答，把鞋穿上，站起来，佝偻着腰往外走。
“我下地了。”
他说。
林晨站在东屋门口，看着爷爷的背影。
爷爷走路腿还有点跛，右腿不敢使劲。
他走到院子里，弯腰拿起靠在墙边的锄头，锄柄上缠着麻绳，防滑的，缠了好几道。
奶奶从灶房出来，端着半碗糊糊。
“老头子，你还没喝完——”
“不喝了。”
爷爷扛着锄头走了。
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