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秦绶说不用，她说拿着吧，我买多了放不下。
他看了一眼她另一只手里那瓶孤零零的酱油，忽然觉得鼻子有点酸，那种酸从鼻梁一直蔓延到眼眶，再到喉咙，再到胸口，像有人在他身体的某一个地方拧开了一个阀门，有什么东西正在慢慢地、不可阻挡地往外流。
他没有让那些东西流出来。
他把那袋速冻水饺接过来，说了一声“谢谢”
。
那天晚上他回到出租屋，煮了那袋速冻水饺。
他按照包装袋上的说明煮了八分钟，捞出来，没有蘸料，就那么吃了。
水饺的味道比他想象的要好得多，馅料很足，皮也筋道，咬开之后有热腾腾的汤汁涌出来，烫得他直吸气。
他吃得很慢，每一个都嚼了很久，好像在努力地记住这个味道。
他不太确定自己能不能记住。
这些年他吃过的所有东西都像过客一样，从嘴里进去，从胃里消失，留不下什么痕迹。
但这袋水饺不一样。
它有一个名字，有一个牌子，是田嘉蔡在超市的冷冻柜前站了一会儿后选出来的。
它的味道里藏着一个人的心意，那种心意的分量比他这些年吃过的任何一顿饭都要重。
那之后，他们的见面变得频繁了一些。
不是那种刻意的、约好的见面，而是一种更自然的、更随意的、像两棵种在同一个花盆里的植物一样自然而然地长到一起去的见面。
她从“刚好路过”
变成了“今天下班早，要不要出来走走”
，他从“嗯”
变成了“好”
，从“好”
变成了“好啊，我也没什么事”
。
他们的关系在这样缓慢的、不紧不慢的节奏里一点一点地往前挪，像一条不知道流向哪里的小溪，没有地图，没有目的地，只是顺着地势最低的地方流下去，能流多远就流多远。
秦绶知道这不正常。
他知道一段正常的关系不应该建立在隐瞒的基础上。
他对田嘉蔡说的每一句话都是真的，但他没有说的那些话才是真正重要的东西。
他说他住在城北，但他没说他住在城中村的隔断间里。
他说他在服务行业上班，但他没说他具体做什么。
他偶尔会看看书，但他没说他看书是因为他没有别的事情可以做，是因为那些书是他逃离现实的唯一通道，是因为在那些虚构的故事里他可以暂时忘记自己是秦绶，忘记自己是一个被卖掉的、浑身是伤的、不知道明天还会不会醒来的男孩。
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