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她的嘴角沾了一点番茄汁，红色的汁液在那片浅色的皮肤上像一枚小印记。
她伸出舌尖，舌尖又薄又软，在嘴角掠了一下，那一道红色被卷走了。
舌尖是湿润的粉红色，在唇上只停留了一秒便缩了回去。
她舔完之后没有马上闭上嘴，上下嘴唇还微微张着，像是在回味什么。
“因为我等着看。”
她说。
语气里没有愤怒，没有悲伤，甚至没有情绪波动。
“你爸要试到什么时候。”
她说这句话的时候，嘴角弯了一下。
不是嘲讽——嘲讽是锋利的，而这个弧度没有棱角。
是他完全看不懂的东西——像一个人在看一道慢慢展开的风景，风景里藏着什么只有她知道。
那个弧度像一道被写错了的笔画，不是书家本意的走向，画在原本平滑的弧线上，多了那么一小截。
它在她脸上停了两三秒，像晨雾一样淡，消失。
她的嘴角回到原来的位置，没有留下一丝痕迹。
她重新拿起筷子，继续吃那碟番茄炒蛋。
林屿的视线落在她的手指上。
筷子的两个尖头夹住了一小块蛋，蛋的边缘有一点焦黄，她把它放进嘴里，下巴又开始均匀地动了起来。
她的咀嚼声在厨房里很轻，肉耳听不见，但他听得一清二楚。
那声音像一把小锉刀，正在一点一点地锉掉他脑子里一根紧绷的弦。
他往后退了半步，后背贴到了门框。
门框的木质边缘硌着他的肩胛骨，冰冷而坚硬。
他的视线从母亲身上移开，落在厨房窗户的玻璃上。
晨光在玻璃上反了一个白色的亮点，刺得他眼睛发酸。
他眨了一下眼睛，再睁开的时候，那个亮点还在原处。
母亲没有抬头。
“今天是周四。”
她说，筷子在空中画了一个小圈子。
“你爸的固定时间。
下午四点，艺术中心三楼。
你可以去看看。”
林屿的喉结滚动了一下，没有回答。
他的脚底像生了根一样站在门口，脚趾抵着拖鞋的前缘，脚弓绷得发酸。
厨房里的晨光从窗户斜射进来，把他的影子投在地板上，拉成一个黑色的长条，像一截被切断的铁轨。
林屿站在那里。
厨房的光线从窗户打进来，照在母亲身上。
米白色短袖在晨光里泛着柔光，布料贴着锁骨的位置微微收紧，能看见胸衣肩带的轮廓。
她低头喝粥的时候，脖颈伸展出来，颈后有几根碎发没扎进去，贴着皮肤，被汗水打得微湿。
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