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褐色的药汁，溅湿了他月白色的衣摆，像是一块丑陋的污渍。
联系……断了？
那根他赖以生存的、连接着希望的最后一根丝线，就这么……断了？
他只觉得眼前一阵发黑，身子晃了晃，撑着桌子才没有倒下去。
那一天，温软没有再去大相国寺。
他把自己关在书房里，谁也不见。
窗外，风雪肆虐，像是鬼哭狼嚎。
书房里，却安静得可怕。
温软坐在那张宽大的帅案后，那是霍危楼曾经的位置。
他手里，拿着那封早已被他翻看得起了毛边的绝笔信。
他一遍又一遍地读着。
“软软，见字如面。”
“忘了京城，忘了我，好好活下去。”
“勿念。”
“霍危楼，绝笔。”
每一个字，都像是一把小刀，在他的心上反复地凌迟。
他曾经以为，自己已经足够坚强。
可直到此刻，他才发现，那所谓的坚强，不过是建立在“还有希望”
这个脆弱的基础之上。
如今，连这点希望，都被无情的风雪，彻底掩埋了。
他不知道霍危楼现在是死是活。
不知道他有没有收到自己亲手缝制的冬衣。
不知道他那条伤腿，在这样的大雪天里，该有多疼。
他什么都不知道。
这种未知的恐惧，比任何确切的坏消息，都更折磨人。
他觉得自己就像是一个被蒙住了眼睛，独自走在悬崖边上的人，不知道下一步，会不会就踏入万丈深渊。
夜，深了。
书房里的烛火，燃到了尽头，发出“噼啪”
一声轻响，熄灭了。
屋里，陷入了一片彻底的黑暗。
温软依旧保持着那个姿势，一动不动，像是一尊没有生命的雕像。
他缓缓地抬起头，看向窗外那片漆黑的夜。
他张了张嘴，喉咙里发出一声极轻的、像是小兽呜咽般的声音。
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