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“我想你，没有什么特别花样”
——就是“你在哪呢”
、“要不要一起吃饭”
、“给你带了晚饭”
，就是买了自动铅笔拍给他看，就是把他推荐的地方一个人去看了但是天黑了有点怕。
她想他的方式从来不花哨，在每一个日常的、不经意的时刻，她的脑子里会闪他的名字，像一颗卫星每隔一段时间就会经过某一个固定坐标的上空，准时、稳定、不需要刻意安排。
“可说出来就觉得特别悲壮”
——因为说出来意味着承认自己一个人的时候不够好，意味着把最柔软、最脆弱、最不堪一击的那一面摊开给对方看。
那些没有他的日子里，她在心里说了无数遍“我想你”
，但没有一遍真正说出口。
因为一说出来，就好像在承认自己输了——输给了距离，输给了时间，输给了那些不得不独自扛过去的夜晚。
可是此刻，在这个书店里，他替她说了。
他用一句书里的话，说了他想她。
她用另一句书里的话，接住了他的想念。
杨易看着她，眼睛里有一种光，不是笑，不是感动，是一种“我就知道”
的、笃定的、带着巨大欢喜的亮。
那种亮不像火，像在很深很深的地方铺了一层碎钻，不需要光源也能自己发光。
你看吧，他心里想。
这俩个人总是在莫名其妙的地方，用一种莫名其妙的方式，恰好对得上。
他说百鬼夜行，她说悲壮的想念。
他用一本书里的句子说“我喜欢和你在一起的日子”
，她翻到下一页说“那些想你的日子我说不出口但我知道你懂”
。
他们之间的对话从来不需要解释。
不需要“你刚才说的是什么意思”
，不需要“你理解错了我的意思”
。
他们就像两条河流，在不同的山涧里各自流淌了几百里，汇合的时候发现，原来我们走的是不同的路，但水的温度是一样的，流速是一样的，连携带的泥沙的颜色都是一样的。
李雾把书合上，放回书架原来的位置。
那本书的黑色封面在书架上显得很安静，上面的小镜子不再照着她的脸了，而是照着对面书架上的一排书脊，那些书的名字模模糊糊地映在里面，像无数个重叠在一起的故事。
她转过身，仰着脸看他。
书店的灯光从头顶洒下来，在她的睫毛上投下一小片扇形的阴影。
她没有说话，但她的眼睛在说：我们走吧。
他也没有说话，但他的微微侧了一下头，像是在说：好。
两个人一前一后地走出书店，玻璃门在他们身后自动关上了，隔绝了里面的纸张香气和冷气。
夜晚的风吹过来，带着夏天特有的、混着柏油路和梧桐叶的味道。
路灯把他们的影子拉得很长，一个在前，一个在后，后来前面的放慢了脚步，后面的跟上来，两个影子并排了，然后叠在一起，分不清是谁的。
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