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那个他看多少次都觉得心头一动的她。
窗外的梧桐树又落了一片叶子，打着旋儿，轻轻地停在窗台上。
初秋的风不冷不热，刚刚好。
就像他们之间的喜欢——不是夏天那种烫手的浓烈，也不是冬天那种需要抱紧取暖的沉重。
是初秋。
是那种一切都还来得及、一切都正当时的，刚刚好的温度。
但是在很久以前，在杨易还没离开的时候。
李雾盯着空白的画布，光标在绘图软件上一下一下地闪烁，像是在替她数着心跳。
她脑子里想的是已经三天没有联系了。
上一次聊天，还是他例行公事般地回复了她关于“上色总是脏脏的”
问题。
他说了很多，从色彩理论讲到冷暖对比，还画了个示意图给她。
很详细，很认真。
认真到让她有点害怕。
她知道，她应该先去画一会儿，等画出什么东西了再找他。
可是她坐在数位屏前，手指握着笔，却迟迟落不下去。
其实她的手真的很笨。
她看着网络上那些大大们行云流水的录屏，笔尖划过的地方线条流畅得像流水，可她的线条呢？断断续续，抖来抖去，像喝醉了的蚂蚁在纸上爬。
她的脑子好像也跟不上——明明看着参考图，画出来的东西就是歪的，透视是错的，比例是怪的，连自己看了都想把画布删掉。
这样的画，她真的不想给任何人看。
尤其不想给他看。
他是那种……画了很久的人。
看他的作品就知道，线条有骨头，色块有灵魂。
他大概见过太多好看的画了。
她这点东西，摊在他面前，就像是把草稿纸拿给教授批改一样，让人从脚底板开始发烫。
但她还是画了。
不是因为勇敢。
是因为她翻来覆去地想过了——如果不画画，两个人之间就没有交集了。
不问他问题，他就不会找她说话。
她不找他，他就真的不会来找她。
她试过的，沉默的那些天里，对话框静得像结了冰。
她害怕。
这个害怕很奇怪。
它不是一种，是好多种缠在一起，拧成了一团，堵在胸口。
她怕他嫌她笨。
她怕自己的画太丑，丑到让他觉得这个人的审美也就这样了，不值得浪费时间。
她怕他敷衍她。
这个最矛盾——她既怕他认真，又怕他不认真。
他如果只是回一句“挺好的继续加油”
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