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沈晏敲了敲门，推门进去。
病房不大。
窗帘是淡蓝色的，拉了一半，阳光从另一半照进来，在白色的床单上画出一块明亮的光斑。
床上坐着一个小男孩。
他很瘦，瘦到病号服的领口空荡荡地挂在锁骨上，像一件不合身的袍子。
脸色苍白，颧骨高高地突出来，眼窝深深地凹进去，但那双眼睛很大，黑亮黑亮的，像两颗被水洗过的黑曜石。
左手小指上缠着纱布，固定着一根细小的夹板。
他的右手在画画——一支铅笔握在指间，铅笔芯在纸上发出沙沙的声响。
那幅画画了一大半，是一棵树，树干画得很粗，枝丫伸展开来，但画到树冠的时候铅笔芯断了。
他抬起头，看见门口的两个陌生男人。
目光在沈晏脸上停了一瞬，然后移到商时凛脸上，又移回沈晏脸上。
没有害怕，没有好奇，甚至没有任何多余的情绪。
那种平静不像是一个八岁孩子该有的，更像是一种被打磨过的、被训练出来的、用无数次疼痛换来的乖巧。
沈晏在病床边的椅子上坐下来。
“你好，一一。”
他说，声音比平时轻了很多，“我是沈晏，你可以叫我沈哥哥。”
睹人思情
陈一一看着他，没有开口。
“你在画画。”
沈晏看了一眼床头柜上那叠画纸，没话找话。
“画得真好，比我画的好多了。”
陈一一还是没说话。
但他的目光落在沈晏脸上，像在辨认什么。
沈晏不着急。
过了好半晌，陈一一才开口说第一句话。
“沈晏哥哥，你是资助我们的那个沈晏哥哥吗？”
“嗯哼。”
沈晏点头。
从床头柜上拿起那叠画纸，翻了几张。
有房子，歪歪扭扭的，烟囱里冒着一团一团的烟。
有太阳，总是画在纸的左上角，光芒用黄色的蜡笔涂得厚厚的，凸起来一层。
有花，红色的花瓣，绿色的茎，每一朵都长得一模一样。
还有一幅画，画的是两个人，一大一小，手牵手站着。
大人的脸被涂掉了，不是画错了涂改的那种涂掉，而是用黑色的蜡笔用力地、反复地、几乎要把纸戳破地涂成了一个黑色的圆。
沈晏的手指在那张画上停了一下。
“这幅画，”
他问，“画的是谁？”
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