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叶飞坐在寒风刺骨的公用电话亭旁，自嘲地笑了笑。
在一个没有移动网际网路、没有社交矩阵的时代，想要寻找未来的大佬，竟然原始得像是一场寻宝游戏。
他脑海中勾勒出老俞和徐老师后来的样子——那是坐在红杉资本或真格基金顶层办公室里，挥手间左右数亿美金投向的巨头。
但在这一九九九年的除夕，他们却还忙著安顿几千个回不了家的寒窗学子。
五十万的火种，还差最后五万。
对此时的俞敏红而言，这笔钱不过是半堂gre高价班的流水，但对叶飞来说，这是他能否重塑阿里的最后一块拼图。
电话依旧是一串单调的忙音。
叶飞知道，传达室的大爷大概早就温好了黄酒，躲在暖气房里听春晚的彩排了。
他放下听筒，走进了空旷得近乎荒凉的燕园。
一九九九年的除夕，校园里没有后世那种璀璨的灯光工程，只有路灯在残雪中投下昏黄且破碎的影子。
绝大多数学生都已撤离，剩下的，要么是极度贫困，要么是极度疯狂。
而考gre，正是那个时代最疯狂的事。
“只要拿到全奖，就能远渡重洋改写人生。”
这是当时每个学子的圣经。
叶飞太清楚这种狂热了，前一世的他，也曾是这股洪流中挣扎的一员。
他记得新东方的传统——除夕之夜，为了抚慰那些在abc和红宝书里熬红了眼的苦行僧，老俞会搞一场除夕晚会。
在晚会找到並说服俞校长，那是他唯一的胜算。
此时的校门口，冬日的阳光在下午一点时分仍显得有些虚弱，却勾勒出了一个极其不真实的剪影。
一个穿著白色羽绒服的女生正迎面走来。
阳光洒在她的发梢，泛起一层如同旧照片里才有的淡金色光晕。
在这灰扑扑、充斥著煤烟味的旧世纪街头，她美得像是一抹映入黑白底片的高光，乾净得有些不真实。
这抹高光在那瞬间甚至让叶飞抽离出满心的焦虑，而显得有些失神。
他心里掠过一丝极轻的错觉。
像是在哪里见过。
可那感觉太快，快得像前世那场雨幕尽头，一闪而逝的白光。
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