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踏进那座石板房的一瞬，若澜感觉到一种近乎凝固的挤压感。
那不是空间的狭小，而是一种岁月的重力。
屋內没有天花板，抬头就能看到斜拉的木樑和掛在房樑上、被岁月染成漆黑色的腊肉。
地面是凹凸不平的青石板，常年的踩踏让石棱变得圆润，却也透著股沁入骨髓的寒凉。
只有火塘里微弱的火苗在舔舐著漆黑的空气，忽明忽暗地映照著这家人在贫蹙中打磨掉的时光。
若澜站在阴影里，呼吸著那股混合了草木灰、陈年土腥和油脂香的气味。
在这种地方，所有的矫情和精致都失去了落脚点。
“小飞，快带姑娘坐，我去杀鸡，这就去杀鸡！”
母亲搓著那双满是裂口、指缝里嵌著洗不净红土的手，眼神里透著一种卑微到骨子里的侷促。
她看著若澜那件虽然沾满红土、却依旧显出质感的外套，想伸手拉一下若澜的手，却又受惊般地缩了回来，最后只能在围裙上反覆摩擦著。
若澜看著母亲在那昏暗的细雨中，踉踉蹌蹌地追逐著家里唯一的一只老母鸡。
那是这个家庭最高的礼仪，也是一个母亲能撕开贫穷裂缝、捧出的最后一点尊严。
若澜的心中泛起一阵酸楚的涟漪，她曾经以为，了解一个男人的方式是听他的理想，看他的远方。
可现在，当她站在这个漏雨的屋檐下，看著那个被称为“母亲”
的女人在大雨里狼狈地扑腾，她才读懂了叶飞身上那种化不开的戾气与温柔。
他的每一个脚步，其实都在试图逃离这种深入骨髓的黑暗，却又在每一个梦回的深夜，被这种粘稠的、带血的母爱死死拽回原地。
“妈，去年我寄给支书转交给您的那五十万，您怎么没动？”
，叶飞接过母亲手里带血的木盆，眉头拧成了结。
他看著漏水的灶头，声音里带著压抑的急躁。
母亲把湿漉漉的头髮往耳后拢了拢，浑浊的眼里闪过一抹倔强的淳朴：
“小飞，那钱支书给我了，我压在床底下的红布里呢。
那是你在外面挣的血汗钱，妈怎么能动？你还没结婚，你在大城市立足要钱，以后养娃娃要钱……妈跟你爸在这石板房里住了一辈子，稳当。
这钱，妈得给你留著。”
“妈！
那钱就是给你们盖新房子的！
我现在有钱了。”
“不盖。”
母亲断然拒绝，隨后又放软了声音，小心地瞥了一眼隔壁的若澜，“这么好的姑娘肯跟你回来，妈不能让你在人家面前没底气。
万一……万一哪天大城市不要咱了，你回来，家里还有这五十万，能过一辈子。”
叶飞语塞。
在这一刻，他发现自己所有的商业逻辑、所有的视野，在母亲那种“防患於未然”
的本能面前，轻薄得像一张废纸。
晚餐是极浓烈的漆油鸡。
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