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天亮以后，屋里先醒来的不是叶飞，而是炉火。
炉子里压了一夜的煤，在灰烬深处还藏著一点暗红的火芯。
有人很早便起来添过煤，又把炉门轻轻掩好，於是那点火便在清晨的寒气里慢慢復甦，极轻地吐出一缕暖意，把小屋从漫长雪夜里一点点唤了回来。
叶飞醒来的时候，窗纸上已经透进一层淡淡的白。
他起初没有动。
很多年里，他醒来时看见的，大多是车窗上结出的冰霜，是旅店掉漆的天花板，是藏区卫生院刺鼻的消毒水味，或者无人区清晨苍白得没有边际的天。
可这一刻，他躺在地上的旧棉被里，鼻息间是煤火、旧纸张和一点淡淡药油的味道，屋外隱约有孩子说话的声音，远处还有犬吠，被雪后的空气滤得很薄，很轻。
他有一瞬间几乎分不清自己是在梦里，还是终於醒了。
身侧的窄床已经空了。
叶飞的心在那一刻本能地收紧了一下。
那种反应来得太快，快得几乎不受理智控制。
仿佛五年前那个清晨又一次重叠回来——她不在，屋里空著，桌上只剩一张字条，而他还没来得及从短暂的温暖里醒透，命运便已经悄无声息地把人重新带走。
直到他慢慢撑起身体，才看见桌上压著一张小纸条。
纸条旁边放著一碗还冒著热气的粥，一只粗瓷碟里盛著几块青稞饼，还有一杯热水。
字跡还是她的字，清秀而挺拔，只是比从前更简洁了些：
“我去上早课。
腿別乱动。
饭热著。”
叶飞盯著那行字看了很久。
明明只是再寻常不过的一句话，没有温情脉脉的称呼，也没有任何多余的交代，可他胸口那一瞬间紧绷起来的东西，却像被人用很轻的手一点点抚平了。
她只是去上课了。
她没有走。
这个念头落下来的时候，屋外的晨光也正好慢慢亮了一些，照得桌上那杯热水升起的白气都像柔软了几分。
叶飞低头笑了一下，很浅，很轻。
他没有按她说的那样完全不动。
吃过早饭后，他把那张纸条折好，放进外衣贴近胸口的內袋里，又扶著桌沿慢慢站起来。
小腿的伤经过昨夜上药，疼痛缓了些，但仍旧不能真正用力。
他在屋角找了根旧木棍，试了试高度，便推门走了出去。
清晨的察瓦龙安静得像刚从雪里洗出来。
昨夜的风雪已经彻底停了，天空蓝得出奇，像一块刚刚擦亮的冷玉。
远处的雪山露出沉默而巨大的轮廓，山脊边缘被初升的日光描出一线金色。
低矮的屋顶上积著厚雪，炊烟从几户人家的烟囱里慢慢升起来，在寒冷空气里散成一缕一缕淡灰色的雾。
村路上已经有孩子背著书包往学校跑。
有个小男孩先看见了他，脚步一停，隨即睁大眼睛，像是认出了昨天那个骑马闯进雪里的陌生叔叔。
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