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“你外婆要是还在，看到你这样，会很高兴。”
“为什么？”
“因为你走了。
走出了那条老街，走出了我们都没走出的东西。”
芈琬握住母亲的手。
粗糙，骨节突出。
洗过无数件衣服，做过无数顿饭，在无数个深夜给女儿盖过被子。
她这辈子写的这本书，不只是在写自己的故事。
也在写母亲的故事。
三代女人，用不同的方式，走同一条路——从“别人”
走向“自己”
的路。
晚上十点，书房门开了。
宋源走出来，手里拿着那三叠手稿。
长尾夹取下来了，纸页卷曲，被人翻来覆去看了很多遍。
他走到芈琬面前，把手稿放在茶几上。
“我看完了。”
芈琬看着他。
“我在第二章看到那句话——‘宋源不是不爱，他是不知道怎么爱。
这比不爱更残忍，因为不爱至少可以恨。
’”
宋源声音哑了。
“我想反驳你。
但我想了想，我真的知道怎么爱小宝吗？给他买最好的玩具，送最好的幼儿园。
这是爱吗？还是只是用我小时候想要的方式去对他？”
芈琬没有说话。
“你写我妈——说她在门外站了三十年，门从来没开过。
我看了那一段，哭了。
我从来没有想过我妈站在门外。
只想过我自己。
不知道她也在外面。”
芈琬站起来，走到他面前。
没有抱他，只是站在那里，很近。
“宋源，那本书不是我写的。
是你妈、你爸、你、我、小宝，所有人一起写的。
我只是拿笔的人。”
宋源低下头，看着手稿。
手在发抖，但他伸出手，拿起芈琬放在手稿旁边那支笔。
翻开最后一页，在她写的那行字下面，空白的地方，停顿了一下。
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