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“你的手怎么了？”
他问。
“没事。
裁纸刀划了一下。”
“怎么不贴创可贴？”
“忘了。”
宋源握住她的手，看了看那道口子。
不深，但长，从食指关节一直划到虎口。
血已经干了，结成黑褐色的痂。
“疼吗？”
“不疼。”
“骗人。”
“真的不疼。”
宋源低下头，把她的手贴在自己脸上。
她的手指很凉，贴在他温热的脸上，像冰碰到了火。
“芈琬，谢谢你。”
“谢什么？”
“谢你帮我记着。”
宋源翻开第一页。
是二十年前写的，给父亲：“爸，我今天考了第一名。
我想让你高兴，但你没笑。”
他盯着这行字，看了很久。
他想起那时候的自己，二十出头，刚参加工作。
考了第一名，兴冲冲地跑回家，把成绩单递给父亲。
父亲看了一眼，说“嗯”
，然后继续看报纸。
他在门口站了一会儿，回到自己房间，写了这封信。
写了，没寄。
不是不想寄，是不敢。
怕父亲看了，还是“嗯”
。
怕父亲看了，不说话。
怕父亲看了，说“这有什么好写的”
。
他怕的不是父亲的反应，是他自己的失望。
不寄，就不用失望。
不寄，就可以假装自己没写过。
假装没写过，就不用面对。
他翻到中间。
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