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湿透的道袍裹在身上又重又冷，碎玻璃在掌心和膝盖上划出一道道小口子，每一下都火辣辣地疼。
他从一面碎裂的车窗翻了出去，手撑在满是泥沙和机油的路面上。
暴雨把他浇了个透。
然后他站了起来，看向客车前方。
车头扭成了一个怪异的角度，挡风玻璃碎成了渣，雨刮器还在徒劳地摆动，一下，一下。
发动机舱冒著白烟，冷却液漏了一地，在雨水中蜿蜒成一条萤光绿的细流。
司机趴在方向盘上不动了，不知道是死是活。
前排的母子在哭——至少还活著，那个女人的哭声穿透雨幕，像一把钝刀在石头上磨。
后排的中年男人踢碎了侧面的窗户，正哆嗦著往外爬，额头上鼓起一个青紫色的包。
但李长安看的是另一个方向。
路中央。
那个小男孩还站在那里。
浑身湿透。
雨水从他又细又软的头髮上淌下来，滑过他的额头、脸颊、下巴，滴滴答答地砸在柏油路面上。
他赤著脚，脚趾冻得发青，踩在一摊积水里。
他看起来不过六七岁，穿著早就看不出顏色的旧衣服，瘦得皮包骨头。
那张小脸白得近乎透明，嘴唇是青紫色的，像是已经在冷水里泡了很久很久。
暴雨砸在他身上，他纹丝不动。
然后他抬起头，朝车祸的方向看过来。
笑了。
不是孩子该有的那种笑。
没有天真，没有好奇，没有任何属於活人的情绪。
那笑容空洞洞的，像是一张脸只是被什么东西从內部撑开了一个弧度，肌肉牵动嘴角，露出两排泡得发黄的牙齿。
他的眼睛直直地盯著翻倒的客车，盯著那些在雨幕中挣扎的、流血的、哀嚎的人。
李长安的后颈再次炸开了麻意。
这一次不是预警。
是確认。
那个男孩身上散发出一种他无比熟悉的气息——冷的，湿的，像是你把头埋进一桶深井水时闻到的味道。
不是臭味，不是血腥味，是一种更原始的、比这些更深层的气味——死水的气味。
地缚灵。
横死在此，魂魄不离其地，日復一日地重复死亡的那一刻，也日復一日地等待下一个路过的人。
李长安缓缓吐出一口气，在雨中凝成一小团白雾。
他终於知道死人潭那边出的是什么事了。
也终於知道，师父为什么让他连夜下山。
因为今晚，有人打开了不止一扇门。
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