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那些被赶下台阶的人，那些破破烂烂的衣裳，那个腿在发抖、站都站不直的半大小子。
还有铁门关上时的那声闷响。
他闭上眼。
过了许久，是真的累的受不了才睡了过去。
天亮了。
何雨柱睁开眼的时候，窗纸已经泛白。
他盯著天花板看了几秒，脑子里全是那扇铁门。
三十几个人走下去。
脚步声叠在一起，闷的，散的，远的。
铁门关上。
锁扣落下。
咔噠。
何雨柱坐起身，揉了把脸。
手掌搓过眼窝的时候，指根还在发麻——昨晚攥拳攥的。
掌心里四道指甲印，红的，深的，有两道渗了血珠子。
他下了床，穿鞋。
鞋底踩在砖面上的那一刻，脑子里又闪过那个半大小子的脸。
十三四岁，腿在抖，站都站不直。
被推下台阶的时候，那孩子回头看了一眼。
猎鹰的眼睛捕捉到了那一眼。
不是恐惧。
是不明白。
不明白自己为什么会站在这儿，不明白前面是什么，不明白自己还能不能活著出来。
何雨柱用凉水洗了把脸。
水从下巴淌下来，滴在前襟上，一片深色。
镜子里那张八岁孩子的脸，眼眶底下青灰色，嘴唇发白。
整个人像是被人从坟里刨出来的。
他知道自己心情不好。
不是那种矫情的心情不好。
是胸腔里堵了一团东西，硬的，沉的，咽不下去，也吐不出来。
何雨柱靠在洗脸架边上，闭了一下眼。
不是圣母。
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