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1998年10月初。
国庆节。
前一天的大雨把天空洗得干干净净。
第二天一早，艳阳高照，青空深远。
空气里有一股温润的气息，混着泥土和青草的气味。
我扛着渔具出了门。
刚走到巷口，就听到王伟超在骂街——他的自行车链条掉了，正在路边蹲着往上装，手上沾了一手黑油。
他嘴里叼着一根烟。
自从上次抽烟被母亲堵住之后，他再也不敢来我家了。
“上哪儿？"
他问我。
“河边。”
他把链条装上，在裤子上擦了擦手。
裤子上多了一道黑印子。
两个人就上路了。
王伟超在前面骑，我跟在后面。
他的自行车后座绑着渔具包，包在颠簸中一晃一晃的。
出了村，田埂上新洗过的白杨叶子在太阳下泛着光，像涂了一层油。
风吹过来的时候，满树的叶子哗啦啦响，翻出一片银白的背面。
稻田里的水映着天空，一块一块的，像碎镜子。
空气里有一股稻花的香味，淡淡的，混着泥土的腥气。
王伟超在前面骑，我跟着。
车轱辘碾过泥路，颠得屁股疼。
他回头冲我喊了一声。
“你妈最近忙啥？”
“教书。”
“啧啧。”
他没再说下去。
自行车拐了个弯，颠进一条更窄的田埂。
到了河边。
水涨了不少，浑黄黄的，但不算太急。
河边的草被前一天的雨压倒了一片，露出底下的泥地。
一只翠鸟从河面上低低掠过，翅膀擦过水面，带起一串水珠。
它落在对面的一根枯枝上，抖了抖翅膀。
我在一棵柳树下蹲下来，开始掏渔具。
鱼线缠住了，解了半天才解开。
手指有点笨。
王伟超在旁边蹲下来，点了一根烟。
一上午换了几个点。
大太阳冒出来，烤得人受不了。
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