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“子比父强多了……”
这句话在他脑子里反覆迴荡，像魔咒一样。
转到第三遍的时候，他发现自己正在点头。
他居然在同意！
他赶紧摇头，摇了一下，停住了。
头不是他自己的。
他听见自己的声音又念了一遍。
子比父强多了。
又一遍。
他闭上眼，那声音还在。
不是溃兵的声音了，是他自己的。
他听著自己的声音念那四个字，忽然想起承儿小时候——他教承儿写字，承儿写错了，他把著承儿的手重新写。
承儿的手很小，他一只手就能整个包住。
他包著那只小手写了一个“马”
字。
承儿抬头看他，眼睛亮亮的，说“爹爹写得好”
。
他没夸过承儿。
一次也没有。
马謖猛地捂住脸，肩膀剧烈地颤抖起来。
眼泪从指缝里疯狂地涌出来。
愧疚。
悔恨。
羞耻。
无地自容。
他一辈子好论军计，自比管仲乐毅，觉得自己天下无双。
丞相把最重要的街亭交给他，把北伐的希望交给他，他却因为自己的刚愎自用，一败涂地。
败了也就罢了，他竟然还跑了。
弃军而走，把数万將士，把自己的儿子，扔在了必死的绝境里。
他算什么男人，算什么將军。
算什么父亲。
“承儿……”
马謖哽咽著念著儿子的名字，心臟像被一只手狠狠攥住，疼得他喘不过气。
他猛地抬起头，通红的眼睛里闪过一丝决绝。
他不能再逃了。
逃得了一时，逃不了一世。
逃得了军法，逃不了良心。
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