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她并没有什么特别。
这个认知在那个晚上终于完整地、清晰地、毫无保留地涌上来，把她从头到脚淹没了。
他为别人失魂落魄过，为别人不顾一切过，为别人打破过所有的冷静和理智。
而她，只是站在他身后，看着他一次又一次地为别人奔赴远方。
这一次，他是真的走了。
她站在空荡荡的山门口，夜风灌进她的领口，冷得她打了个寒颤。
她才发现手心里那枚她攥了很久的、偷来的木簪已经被她的体温捂得温热。
她低头看着那根簪子，看了很久，然后把它收进怀里，贴着心脏的位置放好。
她转过身，走回了那座空荡荡的偏院。
他的房间还和他走之前一样，桌上摊着一本没看完的书，茶杯里的水早就凉透了。
她站在门口看了一会儿，没有进去，轻轻带上了门。
他走后的第一年，她每个月都会收到一封信。
没有落款，没有地址，但她一眼就认出那是他的字迹。
信里从不提他自己的事，只问她功课如何，丹房药材是否充足，入冬记得加衣。
她一封都没有回过，但每一封都收着，锁在床头那口小木箱里。
她有时候会在深夜里把那些信翻出来，一封一封地看，看他的字迹从工整变得潦草，从潦草变得敷衍，到最后只剩下三两行，像是连提笔的力气都没有了。
她不知道他经历了什么，但她知道，他没有找到他要的那种生活。
第二年，信开始变薄。
有时候只有一张纸，有时候半张，有时候寥寥几行字。
她依然没有回过。
但她开始在夜里反复地看那些越来越短的信，试图从字迹的轻重缓急里读出他没有写出来的东西。
第三年，信已经很不规律了。
有时候两个月才来一封，有时候三个月。
她把每一封都收好，锁在木箱里，从来不给任何人看。
她不知道自己还在等什么。
等他回来？等他在信里多说一句别的话？她等了一年，又一年，又一年。
等来的只有越来越短的文字和越来越潦草的笔迹。
第四年春天，一个云游商人路过青霄峰脚下的小镇，在茶棚里歇脚时说起南边的见闻。
他说南疆那片混乱之地，最近出了个很厉害的人物，是个来历不明的人，用剑极快，独来独往。
说那人从不多与人动手，但只要出手，必见血。
有人说他是在替什么人背黑锅，有人说他是在躲仇家，也有人说他是自己把自己放逐到那里去的，像一头主动离开兽群的野兽。
她坐在茶棚角落里，手里的茶杯顿了一下。
她问那个商人，那个人叫什么名字。
商人想了想，说，没有人知道他的名字。
放下茶钱，起身离开了茶棚。
她用了三个月找到他。
找到他的时候，他正在黑市的私斗场上与人搏命。
赢了，就拿钱去买醉。
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