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她安静得近乎透明。
素色衣服，头发低低扎着，坐在角落，不怎么出声。
别人问一句，她便轻轻答一句；没人同她说话，她就只是坐着。
她眼睛常常是红的，却很少当众掉泪，像那一场变故将她身体里什么东西碰碎了，连难过都变得迟缓而无声。
灵堂里烟雾缭绕，香火气熏得人眼睛发酸。
有人哭，有人劝，有人一遍遍说着“节哀”
“保重”
。
晚禾坐在角落里，目光总会不自觉地往正中落，可每次刚触过去，便又很快移开。
她不敢看。
也正因为如此，她看上去愈发像个不知该站在哪里的孩子。
灵堂里的每个人，都有自己的位置——长辈守着长辈的位置，父母守着父母的位置，来吊唁的人说着该说的话、做着该做的礼数。
只有她，小小一团，安安静静缩在关系的缝隙里。
可若说她是外人，又显然不是。
她比许多真正来吊唁的人，都更像是被这一场骤然降下的灾祸，连带着扯碎了一角。
宋妈妈自然看见了她。
不是偶尔看见，而是总会在某些不经意的瞬间，看见她坐在角落里不说话，看见她低头攥着衣角，看见她一听见“元初”
两个字，肩膀便极轻地颤一下。
她分明还那么小，却已经知道把自己缩得安静、缩得不惹人麻烦。
每看见一次，宋妈妈心口就抽一下。
她不是不心疼她。
恰恰是因为心疼，反而更近不得。
有天傍晚，来吊唁的人终于少了些，院子里也静下来。
阿姨去后头煮粥，灵堂前只剩零零散散几个人守着。
晚禾坐在廊下最边上的小凳子上，背挺得很直，手里捧着一只水杯，杯里的水早凉了，她却始终没喝。
宋妈妈从里面出来，一眼便看见她。
脚步停了停。
晚禾听见动静，抬起头，轻轻叫了一声：“宋姨。”
那一声出来，宋妈妈眼眶几乎立刻就热了。
从前她大多时候都叫“妈妈”
。
并不是为了分什么亲疏，只是叫得顺了，家里人也都默认。
可如今这一声“宋姨”
落下来，轻轻的，却像忽然划开了一道线。
不是她不想再像从前那样叫了。
更像是她自己也不确定，还能不能那样叫。
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