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“你会做饭？”
林云舟在旁边问。
“会一点。”
“什么时候学的？”
江鲤没有回答。
他想到很久以前的厨房，个子比灶台高不了多少，要踩一个小板凳才能把菜倒进锅里。
那时候站在他身后的人会伸手扶着他的手腕，慢慢带着他翻动锅铲。
“火不要太大，”
她说，“油热了再放菜，翻炒要快。”
她那时候还会低头闻一下他炒出来的东西，说“不错，有进步”
。
后来她不站在他身后了，再后来她根本不在厨房里了。
再再后来，他在广州那个空荡荡的家里学会了不饿死。
他想到这些的时候手上的动作没有停。
锅里的青菜重新变软，深绿色的菜叶在油光里泛起一层薄薄的光泽，比刚才顺眼了许多。
“还吃别的吗？”
他问。
“冰箱里还有肉。”
他打开冰箱，拿出一块已经解冻的猪肉。
瘦肉和肥肉之间的纹理很清晰，他在砧板上把肉片切成厚薄均匀的片，然后斜切成丝。
刀刃碰到砧板的声音又密又稳，像某种细小的雨声。
他炒了一个青椒肉丝，一个西红柿炒蛋，又做了一个紫菜蛋花汤。
四十分钟后饭菜上桌，桌布还是格子那一条，碗筷摆得整整齐齐。
林云舟在他对面坐下，夹了一口青菜，嚼了几下，咽下去。
“好吃。”
“废话，不然你吃那个糊的？”
江鲤在他对面坐下，拿起筷子。
两个人吃了很久，谁都没有多说话。
桌面上只有碗筷碰触的细碎声响和偶尔被压得很低的咀嚼声。
林云舟把每一盘菜都吃了差不多一半，连汤都喝完了。
他喝完最后一口汤的时候停了一下，看着碗底那一点残余的蛋花，蛋黄在浅色的汤水里微微晃了一下，然后他把碗放下了。
吃完以后林云舟去洗碗。
水声从厨房传出来，碗碟碰撞的清脆声偶尔响一下。
江鲤坐在客厅沙发上，电视机开着，放着一个综艺节目，主持人的声音隔着一段距离传过来，变了形，像是从另一个房间里放出来的。
画面里有观众在笑，那些笑脸在屏幕上快速切换着，他一个也没记住。
林云舟洗完碗出来的时候，在沙发另一头坐下。
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