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“你到家了？”
“早就到了。
刚吃完汤圆。
芝麻馅的，太甜。”
米多把被子往上拉了一点，翻了个身面朝窗户。
窗外又闪过一束烟花，金色的光映在窗帘上，转瞬即逝。
“你在干嘛。”
“看书。
林枫送的那本聂鲁达。
看到第二十首——‘今夜我可以写出最哀伤的诗篇’。
我觉得他翻译得不太好，哀伤这两个字太重了。”
白畅的声音被听筒压缩成一道细细的电流，和平时在教室里听到的不太一样——更近，像是贴着他的耳朵在说话。
米多听到他又翻了一页书，纸张沙沙响了一声，然后安静下来。
“那你觉得应该翻译成什么。”
“悲伤。
不是哀伤。
哀伤是已经死了的东西，悲伤是还活着的。”
白畅顿了顿，“就像你说‘不开心’，不是‘难过’。
不开心是可以改变的，难过是一时半会儿变不了的。
你上次在天台上跟林枫说你‘不开心’，林枫后来告诉我了。”
米多握着手机的手指收紧了一点。
窗外的烟花又亮了一下，这次是银色的，很细，像一条倒流的雨线。
“林枫这个叛徒。”
“他不是叛徒。
他是不想让你一个人扛着。”
白畅说，“你跟他说的那些话，他从来没有告诉过别人。
他只告诉了我。
他说你在天台上站了很久，说你是第一次承认——不是‘我弟’，不是‘顺手’，是‘不开心’。
你以前从来不说这三个字。”
“……你知道为什么不说吗。”
白畅没有回答。
电话那头只有安静的呼吸声。
远处又响起一阵烟花声，比刚才更密了一些，大概是有人在江边同时放了好几个。
透过电话听，烟花的爆炸声变成了细微的噼啪声，像是从很远的地方传来的雨。
“因为说出来就真的不开心了。
不说的时候还能假装是兄弟。”
米多把被子往上拉了拉，声音闷在枕头里，“后来装不下去了。”
白畅那边的呼吸声停了一拍。
然后他开口，声音比刚才轻了很多，但每一个字都清清楚楚：“我也装不下去了。
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