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他顿了顿。
“你若想留，我写封信给妙才便是。”
我看着他的背影，深吸了一口气。
“阿瞒，我给你讲个故事。”
“嗯？”
“从前有个穷小子，住在谯县城东一间破土屋里。
他爹死得早，他娘在别人家浆洗房里搓衣服，手上的冻疮每年冬天都裂开，往外渗血。
他连书都读不起，只能站在别人家书斋外面偷听。
有一天，那个书斋里的公子注意到他，递给他一碗羊肉汤。”
“一碗羊肉汤罢了。”
他说。
“对那个公子来说，那只是一碗羊肉汤。
但对那个穷小子来说，”
我笑了一下，“那是他这辈子最暖和的东西。”
暮色把他的身影染成一片模糊的深蓝。
“所以那个穷小子不后悔。”
我说，“这辈子都不会后悔。”
曹操沉默了一会儿。
天色已经彻底暗了，我看不清他的脸。
风从旷野上吹来，掠过我们之间的空隙，带着深秋衰草的气息。
他忽然伸手，在我肩上拍了一下。
比平时重一点。
多停了一息。
就一息。
“我知道了。”
他转过身，继续往前走。
我站在他身后，看着暮色里那个挺拔而笃定的背影。
他不知道。
他不知道那个穷小子说的“不后悔”
不只是羊肉汤。
他不知道那个穷小子压在骨子里的东西，比羊肉汤重得多。
他不知道。
也不必知道。
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