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腊月廿三，小年。
沈秀宁站在工棚门口，拍了拍手上的棉絮。
"
今日提前一个时辰下工。
"
她的声音不高，却让纺车声稀了下去。
一个纺工停了手。
两个。
三个。
院里渐渐静下来，只剩下最后几缕棉线从锭子上抽出的细响。
有人把纺车推到墙根。
有人摘下手套，往手心里哈了口气。
"
秀宁姐，真下工？"
说话的是小石头，他才十三，袖子卷到胳膊肘，露出冻得发红的手腕。
"
过小年。
"
沈秀宁点了点头。
"
都把手里的活放一放。
"
院里嗡地活了过来。
有人把纺车推到墙角，用麻绳绑好。
有人从库房搬出碗碟，瓷碗碰得叮当响。
小石头跑去灶房烧火，被热气熏得直往后躲。
刘婶端着一摞碗过来，碗沿上还挂着水珠。
"
让让，别碰着了。
"
有人喊媳妇回家拿碗。
有人跑去灶房掀锅盖。
李叔从库房里拖出三条长凳。
凳腿蹭着地，发出一串吱呀声。
他把凳子摆到院子中央。
桌上铺了粗布。
粗布边角洗得发白，中间还补着两块补丁。
桌腿没摆平。
有一头翘着，桌面斜成一个坡。
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