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谢道怜听她说了许多新名词，又说得头头是道的，忍不住又笑道：“你如今懂得那么多了，好一些我倒不知道呢。
怎么就可惜？也不是就我一个人没当成什么作家。”
“不一样的。
你写那么多，你的血和泪都要流干了。
这一行行的字，小姐，你写它做什么呢？你从前说你的一些话是藏在心里说给自己听的，不得已写下来告诉我们。
现在你谁也不告诉，只顾烧它，不就是在烧你的心吗？我宁愿你在心里藏着流血，也不愿亲眼见着你的血流在这纸上。”
冯沅君叹道。
又丢了一张纸，道：“你是流给谁看呢？这儿只有我，却不是给我看的。”
谢道怜只是道：“不可惜，你看了倒好，有人知道我写过这些东西呢。
不过以后我们都死了，就谁也不知道了，连公冶应麟也一点都不知道。
这些都烧了，不要留下一张纸。”
顿了顿，她又问冯沅君记不记得她从前一起读书的同学，笑道：“她们出去留学，真给我寄过航空信，里边还有几张印着外国风景的明信片，挺好看的。
她们什么都说好，问我好不好，我回过一次信，也说什么都好。
你看，大家都是报喜不报忧的。
我的不好，有什么好和别人说呢？自然也就没什么可惜的。”
多么可惜！
有什么可惜的？
中国浩浩荡荡的几千年，无论你在哪个时候，暮春、炎夏、凉秋、冷冬，或是晓晨、深夜——无论你发出的是何种感慨，往历史的草莽里掬一捧萤火，那真是有腐烂的数不清的森森尸骨，化去的千千万万的遗憾和执念——落到你的身上，总有三五种相似。
他们的欢乐、他们的悲哀、他们的不满与困惑，滚入不知多少年前的尘埃里。
那些尘埃，也许正飘在当下的你的眼前。
你——又是多少年以后的人？可你不认识、不知道，只顾叹你的尘埃。
每个人正是在叹自己的尘埃。
而压在每个中国人身上的，绝不是独立的困扰，而是千百年的积怨。
宿命一般的愁怨，好似金刚锁链一般，从几千年前链到今天，链到你的身上，永远无法消解。
你要可惜吗？你一要可惜，那真是得替千千万万个人可惜，替古人今人可惜。
一个人的一生，又能叹多少口气？你千百次地叹，血肉也会萎靡。
真是“人生不满百，常怀千岁忧。”
谢道怜深深懂得，但她不要替人可惜，也并不觉得自己可惜。
她有自己的苦，有自己的痛，也有自己的乐。
为的是自己，为的是一个人——她有那样一个人去爱。
或许，也有另外一个不那么爱的。
她就在苦中作乐、痛中过活了。
一切是她自己选的，她愿意承受，不要再叹一口气。
眼泪止不住要流的话，就任它流吧，当做为千千万万的凄凉的人流的眼泪。
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