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箫烬低头看着刀尖。
刀尖在月光下泛着一点蓝，是淬了毒的颜色，像"
霁月"
釉里混进去的瓷石粉，遇血则凝，凝则封脉。
"
谢老太君还说过什么？"
"
说您母妃死的时候，手里攥着半只霁月碗，碗底刻着烬儿二字。
您找了二十年，找的不是凶手，是母妃的遗言。
那遗言，在盒子里。
"
箫烬的手指收紧了。
瓷盒的边角刺入掌心，像母妃的针，在胎骨上刻字时的那种疼，细细密密，却钻心。
"
遗言不在盒子里，"
箫烬忽然说，"
遗言在血里。
"
他猛地将瓷盒砸向窑壁。
不是摔，是砸，用尽全力，像砸碎二十年的执念。
血胎瓷与窑壁相撞，发出一声闷响——没有碎，血胎瓷的胎骨太硬，每一寸肌理都透着倔强的气韵，任凭岁月流转也不肯折损半分风骨，窑壁反而被砸出一个坑，碎砖簌簌落下，像下了一场瓷的雨。
领头血衣卫的刀刺入了半寸。
箫烬没有躲。
他借着刀势向前一倾，让刀锋更深地刺入胸口，同时右手从怀里抽出那卷瓷片，在血衣卫眼前展开——只是一瞬，足够让对方看见那个瓷瓶标记，那个"
霁月"
地名。
"
看见了？"
箫烬的声音因为疼痛而沙哑，像砂纸磨过碎瓷，"
这就是你们要的。
来拿。
"
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