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“我要是嫌你，”
子兮说，“就不会让你天天来了。
我要是嫌你，就不会戴你雕的簪子。
我要是嫌你，就不会……”
“就不会让你等我了。”
沈暮看着她，心里那只鸟不扑腾了。
它安静了，落在枝头上，收拢了翅膀。
“子兮。”
她叫她。
“嗯。”
“那我们……算什么呢？”
子兮愣了一下。
她想了想，说：“算……算两个人。”
“两个人？”
“两个人，互相喜欢。”
子兮的声音很轻，轻得像风，但每一个字都很清楚，“不管别人怎么说。”
沈暮看着她，眼泪又掉下来了。
这次她没有擦。
子兮伸出手，握住了她的手。
沈暮的手很凉，子兮的手也很凉。
两只凉凉的手握在一起，谁也没有松开。
那天晚上，沈暮回到沈公馆，坐在回廊里，看着月亮。
沈朝从屋里出来，看见她，问了一句：“今天怎么回来这么晚？”
沈暮没说话，但她笑了。
沈朝看了她一眼，忽然明白了什么。
他没有再问，转身回了屋。
沈暮一个人坐在回廊里，月光落在她身上，凉凉的，像子兮的手。
她低下头，看着自己的手。
那只手被刻刀划了好几道口子，结了痂，痒痒的。
她的心不痒了。
它落在了一个地方。
苏年那天晚上也坐在窗前。
她看着月亮，想起子兮发间那朵木茉莉，想起沈暮坐在包厢里的样子，想起她们在镜子里交汇的目光。
她忽然觉得，自己不该再站那么近了。
她不是不难过。
只是有些东西，不属于她。
她关上了窗户。
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