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墨水瓶的盖子被拧紧了——拧得非常紧，他用了好大的力气才打开。
羽毛笔的笔尖被换成了左手专用的斜尖，穆迪是右撇子，写出来的字歪歪扭扭。
穆迪放下羽毛笔，靠在椅背上——那条断腿的椅子靠背也不稳，发出吱呀一声。
他深吸一口气，那只义眼在眼眶里慢慢转了一圈，然后停住了。
停在了朝门的方向。
门关著，门外没有任何声音。
但穆迪知道有人来过，不是普通人。
因为每一件事都太小了，小到不值得生气，小到不像是恶作剧。
但所有的事加起来，就是一场精心设计的、精准的、带著某种恶趣味的——折磨。
没有证据，没有痕跡，没有目击者。
穆迪活了这么多年，见过各种各样的人。
邓布利多是高深莫测的，麦格是严谨端正的，斯內普是阴鬱刻薄的。
但这种——这种让你抓狂但找不到把柄的手段——
他想到了一个人。
“瓦尔德斯。”
穆迪的声音在空荡荡的办公室里迴荡。
没有人回答。
他把断腿的椅子修好，把书按字母顺序重新排列，把墨水瓶盖子拧松，换了一支右手用的羽毛笔。
花盆没有动——一厘米而已，他懒得挪回去。
然后他拿起酒壶，拧开盖子，喝了一口。
复方汤剂的味道在嘴里化开，带著微苦的余味。
穆迪把酒壶放回口袋，义眼又卡了一下。
他决定今天不再想这件事。
伊斯特回到北塔套房的时候，脸上带著一种“我今天做了好事”
的表情。
麦格教授正坐在沙发上看《预言家日报》，面前放著一杯红茶。
莉拉在厨房里切菜，规律的刀切声从门缝里传出来。
“回来了？”
麦格教授头也没抬。
“嗯。”
伊斯特走过去，在麦格教授旁边坐下，身体往后一靠，把腿伸到茶几上。
“脚放下去。”
伊斯特把脚放下去，然后过了五秒又搭上来了，麦格教授没再说话。
“米勒娃，我今天做了件很有意思的事。”
麦格教授把报纸翻过一页。
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