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他后背全是汗，衬衫贴在脊背上，冷风一吹，凉得他打了个哆嗦。
陈默不记得自己是怎么走到洗手间的。
他只记得走廊很长，灯光很白，白得刺眼。
赵琳从对面走过来，手里抱着一摞文件，高跟鞋在大理石地面上哒哒哒地响。
她抬头看了他一眼，冲他点了下头，叫了声陈经理。
他回了一个点头，嘴角甚至挤出了一个微笑。
赵琳走过去了。
她的香水味在他鼻尖掠过又消失。
他继续走。
走廊尽头左拐，推开洗手间的门。
男洗手间里没有人。
白色的瓷砖，白色的灯光，白色的洗手台。
水龙头在滴水，一滴，一滴，一滴，砸在不锈钢水槽里，发出单调的嘀嗒声。
陈默走进最里面一个隔间。
他关上门，拧上锁。
锁舌卡入锁孔的声音咔哒一响，像一颗子弹上了膛。
然后他靠在了门板上。
后背抵着门板，冰凉的金属隔板隔着衬衫贴在他的脊背上。
他顺着门板往下滑，整个身体蜷缩着缩在了一平方米的隔间里。
陈默坐在冰凉的瓷砖地面上，膝盖曲起，双手抱住了自己的头。
他没有哭。
他的眼睛干涩得发疼，但没有眼泪。
泪腺像是被什么东西堵死了，明明有无数的情绪在胸腔里翻涌着要冲出来，但它们全部堵在了某个出口，挤在一起，拧成一团，出不去。
陈默大口大口地喘气。
喘气的声音在狭小的隔间里被放大了，呼、呼、呼，粗重的、急促的、带着颤抖的呼吸声。
他的胸腔在剧烈起伏，肋骨撑开又合拢，每一次呼吸都像是在用尽全力把空气吸进肺里，然后又被什么东西堵住，只能呼出一半。
他的全身都在发抖。
从手指开始，扩散到手臂，扩散到肩膀，扩散到整个上半身。
不是冷，洗手间里空调开得不低。
是控制不住的抖。
像是身体里有一根弦绷得太紧太久了，一旦松下来，所有的震颤都回来了。
他抱着自己的头，手指插进头发里，指尖死死地抠着头皮。
指甲刮过头皮的感觉让他稍微清醒了一点，但清醒只是让那些画面变得更清晰。
画面来了。
不是他主动去想的。
是它们自己涌过来的，像决堤的洪水，挡不住。
妻子跪在桌下。
她穿着那件黑色的紧身裙，裙子的下摆被撩到了腰上，露出白皙的大腿和浑圆的臀瓣。
她的黑直长发散落在背上，有几缕被汗水粘在了肩胛骨上。
她的嘴唇红肿着，微微张开，唾液从嘴角溢出来，拉出一道亮晶晶的丝线。
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