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飞机在云层之上平稳飞行，引擎的低鸣像一只巨大的蜂在耳边嗡嗡。
李希法靠着舷窗，额头抵着冰冷的玻璃。
玻璃外是厚厚的云海，像一团团被揉皱的棉花，把整个世界隔绝在外。
她已经飞了十一个小时，身上只剩最后一丝薄荷的余味，那三片藏在贴身衣物里的贴片早在起飞后两小时就用光了。
现在，她空得像一具壳。
伦敦希思罗机场的冷空气扑面而来，带着雨水和汽油的混合味。
李希法拖着两个大行李箱，跟着人流往外走。
海关官员看了她一眼，问了几个例行问题，她机械地回答，声音轻得像飘在空气里。
出关后，她没看到接机的人。
学校说会有人举牌子接新生，可大厅里人来人往，没一个牌子上写她的名字。
她站在原地等了二十分钟，雨声从出口外传来，像无数细小的指甲在挠玻璃。
最终，她自己打车去了宿舍。
出租车司机是个印度大叔，热情地跟她聊天，问她从哪儿来，学什么专业。
李希法嗯嗯啊啊地应付，眼睛盯着窗外。
伦敦的雨细而密，天空灰得像一块吸饱水的抹布，街道两旁的维多利亚式建筑在雨幕里模糊成一片。
宿舍在学校附近，一栋老红砖楼，单人间，小得只能放一张床、一张书桌和一个衣柜。
室友没有，她申请了独住。
推开门时，里面一股潮湿的霉味扑面而来。
李希法把行李扔在地上，关上门，反锁。
然后她瘫坐在床上，盯着天花板发呆。
没有药物，没有郑世越，没有画室里那股熟悉的颜料和薄荷混合的味道。
她觉得自己像被拔掉插头的电器，空转着，却没有能量。
第一周，她几乎没出门。
只去学校报到，领了学生卡，上了两节新生导向课。
老师是个留着山羊胡的老头，热情地问她画风是什么，最近过得怎么样。
她说“抽象表现主义”
“最近过得还不错”
，声音轻得几乎听不见。
晚上，她躺在床上，盯着手机。
郑世越没发消息，只有唐婉每天问候一句“吃了吗”
“冷不冷”
“上课怎么样”
。
她回得简短，甚至不回。
她开始失眠。
伦敦的夜安静得可怕，没有国内的鞭炮声，没有汽车喇叭，只有偶尔一辆车驶过，会听到轮胎碾过积水的沙沙声。
第二周，她去了学校附近的超市，买了一瓶伏特加和一包烟。
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