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“巫师”
蹲在“毒蛇”
身后，背靠着钢板的墙壁，眼睛闭着。
他的耳朵在听——听大厅里的声音，听走廊里的声音，听墙壁后面、天花板上面、地板下面的任何声音。
他的右手握着那把刀，刀尖朝下，黑色的刀刃贴在腿侧，和他的影子融为一体。
他的左手在腰带上摸索着，找到了手枪的握把，手指搭在握把的防滑纹路上，感受着那些细小的、像砂纸一样的凸起。
“香肠”
蹲在“巫师”
旁边，胖乎乎的身体挤在狭窄的走廊里，呼吸很重。
他的手在发抖——不是因为恐惧，是因为肾上腺素。
他的手指粗短而有力，但此刻它们像被冻住了一样，僵硬地蜷曲着，不听使唤。
他把手插进战术服的口袋里，握住了那根没有点燃的烟。
烟纸被汗水浸湿了，皱巴巴的，在他的掌心里像一个被捏碎了的、小小的生命。
“谢尔盖”
蹲在“香肠”
对面，背靠着另一侧的钢板墙壁。
他的开锁工具已经收起来了，腰侧的小包拉链拉得严严实实。
他的手里握着那把带消音器的手枪，枪口指向地面。
他的手指在枪身上轻轻地敲着，那个节奏很快，很乱，像是一个不会弹钢琴的人在胡乱按键。
他不知道自己还能做什么。
他的技能是潜入渗透，不是打硬仗。
门已经开了。
现在他手里只有一把枪，和十五个敌人。
“刀疤脸”
站在走廊的入口处，背对着所有人，面对着基地内部的方向。
他的4卡宾枪端在手里，枪口指向中央建筑和弹药库之间的通道。
他的脸上那道刀疤在走廊的阴影中变成了一条黑色的裂缝，把那张沉默的脸分成两半。
他的表情没有任何变化——没有恐惧，没有紧张，没有任何可以被解读的线索。
但他的手指在扳机护圈上握得很紧，指节泛白，像是在握着一个随时会从他手里飞走的东西。
艾瑞克趴在大厅北侧的一个物资堆上。
他不知道什么时候爬上去的，也不知道是怎么爬上去的——也许是在林锐推开门的那几秒里，也许是在更早的时候。
他趴在那里，狙击步枪架在两个木箱之间，瞄准镜的镜头用伪装布遮着，只露出镜片中央的一小圈。
他的灰色眼睛在镜片后面眯成了一条缝，十字准星在地图桌周围那些人的头部之间缓慢地移动着，像一个看不见的手指在数数。
他的呼吸很浅，心跳很慢，身体像一块被固定在射击位置上的石头。
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