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他把子弹从口袋里掏出来，举到眼前。
阳光从落地窗照进来，照在弹头上，铜的表面反射着金色的光。
弹壳的底部有生产编号，是俄文的，刻得很深，在阳光下像一道道细小的伤口。
他看了大概两秒。
“他不会等太久。”
林锐说。
他把子弹放回口袋里，站起来。
“阿拉丁先生，谢谢你的情报。
一个星期后，布伦森会死。”
阿拉丁看着他。
“一个星期后，我会在迪拜等你。
等你回来喝酒。”
他伸出手。
林锐握住他的手。
那只手很凉，很干，很轻，像握住一把枯枝。
但这一次，它没有发抖。
“好。”
林锐说。
他转过身，向门口走去。
将岸跟在他身后。
夫人跟在将岸身后。
o2小队的六个人从走廊两侧走过来，跟在夫人身后。
林肯走在最后面，把那扇巨大的木门拉上。
门关上的时候，林锐听到阿拉丁在办公室里说了一句话。
声音很低，很轻，但他听到了。
“扎拉，对不起。”
夫人的脚步停了一下。
只有一下。
不到半秒。
然后她继续走。
她的步伐没有变。
她的背影没有变。
她的手没有抖。
但林锐看到了她的眼睛。
那双浅棕色的眼睛里，有什么东西在慢慢地、艰难地亮起来。
不是信任，不是希望，是一种更原始的、更古老的东西——是一个人在沙漠里走了太久之后，终于看到了一盏灯，但那盏灯不是来救她的，那盏灯是来告诉她——对不起。
对不起。
对不起。
她没有回头。
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