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就是什么都没有。
像两口枯井，干涸了，连回声都没有。
陈嘉明心里一酸。
他想起当年在学校里见过的关汝言。
那时候的关汝言，意气风发，走在校园里，很多人都认识他。
他在台上讲课的的时候，下面坐满了人，那些年轻女学生看他的眼神，都是带着星星的。
现在这个人，蹲在洛杉矶的街角，翻垃圾桶。
“走吧，”
陈嘉明说，“我送你去救助站。
那里有吃的，有住的地方，比这儿强。”
关汝言没有动。
陈嘉明伸手去扶他，他往后缩了一下，嘴里嘟囔了一句什么。
陈嘉明没听清，凑近了一点。
“什么？”
关汝言又嘟囔了一遍，这次陈嘉明听清了。
他说的是：“我写的。”
陈嘉明愣了一下。
关汝言抬起头，看着他，眼睛里忽然有了一点光。
那光很奇怪，说不清是清醒还是糊涂，说不清是认真还是疯话。
他说：“那些论文……都是我写的。”
陈嘉明不知道该说什么。
关汝言继续说，语无伦次，颠三倒四：“他们说是陆小路写的，不对，是我写的。
我写的，我一个字一个字写的。
我写了那么多年，那么多年……他们说是别人的，不是，是我的，是我的……其实是……陆小路写的……为什么骗我……”
陈嘉明听了一会儿，终于听懂了。
他在说那些论文，那些让他在国内成名、又让他身败名裂的论文，在疯癫的关汝言心里，那些论文还是他写的，是他一个字一个字写的，不是陆小路的。
他活在自己的世界里。
在那个世界里，他没有抄袭，没有造假，没有压榨别人，没有骗婚骗资源。
在那个世界里，他是一个真正的学者，一个真正的天才，一个靠自己的本事吃饭的人。
陈嘉明看着他，忽然不知道该说什么。
他想告诉他真相，告诉他那些论文确实不是他写的。
但他张了张嘴，又闭上了。
何必呢？他已经疯了，疯了的关汝言，活在自己的世界里，也许比清醒的他更幸福。
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陈嘉明站起来，把纸袋往他面前推了推。
“吃吧，”
他说，“我走了。”
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