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“我跟你一起去！”
“不用！
你留下来保护伤员！”
“但——”
“听话！
我很快就回来！”
追风跑了。
逐影留在了原地——保护伤员。
伤员帐篷里躺着十几个受伤的士兵，有的断了腿，有的瞎了眼，有的已经奄奄一息。
逐影蹲在帐篷口，握着一把弯刀，盯着远方的黑暗。
弯刀是他父亲留给他的，铁柄上刻着一个“影”
字。
字很浅，但他摸得到。
摸得到就知道——父亲在。
父亲不在，但字在。
字在，父亲就在。
他握着弯刀，手在抖。
不是怕的抖，是冷的抖。
天不冷，但血冷了。
血冷了，手就冷了。
手冷了，刀就冷了。
刀冷了，就钝了。
钝了也能用。
用的时候，不疼。
疼的时候，不是用刀的时候。
是用刀的时候，是刀疼的时候。
刀疼了，刃就卷了。
卷了就钝了，钝了就砍不动了。
砍不动了，就完了。
但敌人太多了。
逐影一个人挡不住——他被包围了。
三个、五个、十个……傀儡从四面八方涌来，把他围在中间。
它们没有脸，没有声音，只有灰黑色的、粘稠的、像污泥一样的身体。
它们不会说话，不会喊叫，只是不停地涌上来，涌上来，涌上来。
它们不怕疼。
它们不会疼。
不会疼的东西，杀不死。
杀不死的东西，会一直来。
一直来，直到你倒下。
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