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"
您在种什么？"
那女人抬起头，看了她一眼。
眼睛是肿的，是哭过了以后的那种肿。
但她的手没有停。
"
野菊。
"
她说。
"
我女儿喜欢野菊。
"
"
她……"
"
走了。
"
那女人说，声音很平。
平得像一口没有风的湖。
"
就在这里走的。
"
她朝身边的地指了指。
"
但她喜欢野菊。
野菊耐活，随便种，秋天就开了。
等开了，她能看到。
"
林晚棠没有说话。
她看着那双布满皱纹的手，一粒一粒地把种子按进泥土。
按得很认真，很仔细，每按一粒，就用手指轻轻抹平上面的土，像在给孩子盖被子。
第二件事，是在一条废墟小巷的尽头。
一个老人，坐在一堆砖头上。
他面前的摊位是临时搭的，几块木板，几摞书。
书都有些旧了，边角卷起来，封面沾着灰。
但他把每一本都擦过了。
擦得干干净净，整整齐齐地摆着。
没有人来买。
但他坐在那里，不急，喝着什么，偶尔翻一本书看。
"
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