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"
那我做的菜是什么味道的？"
她问。
声音很小，小得像在问一件她不敢知道答案的事。
母亲接过碗，拿起筷子，夹了一口饭放进嘴里。
她嚼了很久。
久到蕙宁以为她在找词，久到她以为母亲不会回答了。
灶台上的火灭了，锅里的水凉了，窗外的蝉叫了，又停了。
母亲还在嚼。
嚼不是饭硬，是她不想说。
说了就会伤，伤了就会疼，疼了就会------她不想她疼。
然后她咽下去了。
"
是温暖的。
"
她说。
声音很轻，轻得像在说一个她刚刚确认的事。
"
温暖？"
"
因为你是一个温暖的孩子。
你做的每一道菜都带着你心里的温度------暖暖的，甜甜的，让人吃了想再吃。
虽然现在手艺还不好，但味道是对的。
味道不是调料，是心。
心在，味道就在。
在就不会丢，不会丢就不会找，不会找就不会等，不会等就不会疼。
不疼就好了。
好了就可以继续做了。
"
蕙宁的脸红了。
"
娘，你又夸我。
"
"
因为你是我的骄傲。
"
母亲伸出手，把她嘴角的饭粒擦掉。
手指是暖的，饭粒是凉的。
凉了就不会烫，不烫就不会疼。
不疼就好了。
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