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温若看着黑暗中那双亮得惊人的眼睛。
“我爱你。”
温邶风说。
三个字。
六个笔画。
两个音节。
她的声音在发抖，像一只站在悬崖边上的鸟，翅膀张开了，但还没有飞。
温若的眼泪掉了下来。
“再说一遍。”
她说。
“我爱你。”
“再说一遍。”
“我爱你。
我爱你。
我爱你。”
温邶风说了很多遍。
每一遍都比前一遍更用力，更确定，更像是从身体里挖出来的。
她说到最后，声音已经碎了，像是有什么东西在她胸口裂开了，那些被压了三年、压了二十六年的话，像洪水一样涌出来，止都止不住。
温若坐起来，伸出手，把温邶风拉进怀里。
温邶风的身体僵了一瞬，然后慢慢地、慢慢地放松了。
她把脸埋在温若的颈窝里，眼泪一颗一颗地落在温若的锁骨上，温热的，咸咸的。
“温邶风，”
温若把脸埋在温邶风的头发里，“你知道我为什么没有锁那扇暗门吗？”
“为什么？”
“因为我知道你会来。
不管多久，不管多晚，你一定会来。”
温邶风抱紧了她，抱得很紧很紧。
那天晚上，她们聊了很久。
温若说了她这一年的生活——上班，下班，吃饭，睡觉。
她说她试着戒酒，戒了又喝，喝了又戒，最后少喝了很多。
她说她开始在阳台上种花，种了死，死了种，最后活了一盆绿萝。
温邶风听着，没有说话。
她只是握着温若的手，拇指在她的手背上轻轻地、慢慢地摩挲。
温若说了很久，说到累了，说到声音哑了，说到不知道自己还在说什么了。
“温邶风，”
她最后说，“我好累。”
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