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我依旧未动。
可袖中三枚龟甲，已灼热如烙铁。
他伏在地上，咳得五脏移位，咳得指缝抠进焦土三寸，咳得脊椎骨节在皮下噼啪作响，像一串即将散架的旧陶铃。
终于，他抬起染血的手，颤抖着，从怀中掏出一只粗陶小罐——罐身绘着歪斜的太阳纹，是燧木原孩童用烧炭画的，稚拙，却滚烫。
他拔开塞子，将罐口对准自己仍在汩汩渗血的左耳。
黑血滴落，一滴，两滴，三滴……共七滴，全落入罐中。
血未散，反在罐底缓缓旋转，凝成一枚微缩的漩涡，漩涡中心，浮起一点朱砂似的红痣。
“埋。”
他喘着气，把罐子递向我，血糊满面，唯有一双眼睛亮得骇人，“埋进……我呕血的地方。”
我接过陶罐，指尖拂过罐壁——那太阳纹竟微微发烫，仿佛真有火苗在釉下燃烧。
我俯身，用指节掘开他呕血处三寸深的焦土。
泥土黝黑，混着未干的血浆，黏腻如膏。
我将七滴血尽数倾入坑底，覆土，压实，最后以掌心按在土面，默运一丝薪火本源——不是催发，不是滋养，只是轻轻一“叩”
。
咚。
一声轻响，如晨钟撞在心上。
土未裂，苗未生，可那方寸之地，温度骤升，蒸腾起一线近乎透明的白气，袅袅不散。
神农撑着膝盖，一寸寸直起腰。
他抹了把脸，血混着泥，在颊上划出狰狞沟壑。
他盯着那方新覆的土，眼神不再是悲怆，而是一种近乎凶狠的专注。
“明日辰时，我来取苗。”
他说完，转身便走。
赤脚踩过焦土，每一步，都在身后留下一个小小的、冒着淡烟的血脚印。
我目送他背影消失在赤云边缘，才缓缓蹲下，指尖捻起一撮覆土。
土质松软，却无半分腐气，反而透出一股奇异的清冽，像暴雨初霁后山涧最深处的水汽。
——血土已醒。
它不再只是容器，而成了活的“秤”
。
第二日卯时末，天光未明，雾气浓得能拧出水来。
我独自立于那方寸土前，袖袍被山风鼓荡如帆。
雾中，忽有窸窣轻响。
低头。
一株嫩芽，正顶开薄土，怯生生探出两片蜷曲的子叶。
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