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松针还沾着昨夜未散的霜气，我赤足踩过青石阶时，凉意顺着脚心直窜入肺腑——不是寒，是醒。
七日前伯夷焚尽繁礼简册，灰烬未冷，村口那株千年古松却已悄然换了气象：松脂凝得更稠了，松果坠得更低了，连风掠过枝梢的节奏，都似被谁悄悄校准过一般，一呼一吸，皆有余韵。
我未回草庐，径直走向山腰那片松林。
叔齐正坐在盘根错节的老松根上，膝上横着一具旧桐琴，琴身漆色斑驳，十三弦中缺了两根，断处用麻线细细缠着，像一道不肯愈合的旧伤。
他指尖悬在弦上，迟迟不落，仿佛怕惊扰了什么。
“你来了。”
他没抬头，声音低得几乎被松涛吞没。
“风还没来。”
我说。
他终于抬眼。
那双眼睛清亮如初春解冻的溪水，却沉着一种近乎执拗的疲惫——不是力竭，是心悬。
他身后半尺处，堆着三摞竹简：最厚一摞墨迹淋漓，全是新谱的《九韶变》；中间一摞泛黄卷曲，是帝喾旧乐《六英》残章；最薄那叠，只有一片素帛，上面空无一字。
“昨日西岐使臣又至。”
叔齐忽然开口，手指无意识捻起一根松针，指腹摩挲着针尖微刺的痛感，“言周公制礼作乐，已成《大武》十二章，欲邀我赴镐京‘协律’。”
他顿了顿，喉结微动，“协律？协谁之律？顺谁之音？”
松风忽起。
不是寻常山风，是自西而来的一股锐气，裹着铁甲铿锵、战马嘶鸣的余震，撞在松林边缘，竟被层层松针滤得只剩呜咽。
叔齐肩头一颤，左手猛地按向琴弦——可那手悬在半空，终究没有落下。
我蹲下身，拾起一枚松果。
它沉甸甸的，表皮布满棱角，却在掌心微微发烫。
“叔齐兄，你听。”
我将松果轻轻叩在青石上。
“咚。”
一声钝响。
风骤然停了。
整片松林陷入一种奇异的静。
连虫鸣都收了声，唯有松脂在阳光下缓慢流淌的细微滋滋声，像大地在呼吸。
叔齐瞳孔骤缩。
他猛地抬头看我，嘴唇翕动，却没发出声音。
我笑了，将松果递过去：“不是风停了——是你的心，先停了。”
他怔住。
我起身，从背篓里取出一把小刀——刃口磨得极薄，映得见人影。
旁边蹲着的几个村童早已备好物事：一个捧着琥珀色松脂块，一个攥着三寸长的松针束，第三个则小心翼翼托着七枚大小不一的松果，果壳上还带着新鲜的树脂黏液。
“今日不教谱。”
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