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那之后的日子，一切如常。
泮云每天准时出现在排练厅，琴拉得比以前更好。
不是技巧上的好，是气质上的——她的声音里多了一些以前没有的东西，松弛的、从容的，像是一个终于放下了什么重物的人。
她和陈梦梅在团里还是会见面，会点头，会说话，但都是正常同事之间的那种。
没有人看出任何异常，因为确实没有任何异常。
她们没有私聊，没有深夜的电话。
那条“晚安”
的消息之后，对话框就安静了。
但每天晚上，熄灯之前，泮云都会打开那个对话框，看一眼最后一条消息。
她从来没有回复过，但她知道，只要她回，那个人一定在。
陈梦梅也是这样。
她们在等。
等时间把那些混乱的、模糊的、说不清楚的东西沉淀下去，等水变清，等自己看清楚水底到底是什么。
秋天彻底深了。
运河边的梧桐叶从金黄变成焦褐，落了八成，剩下的那些挂在枝头，风一吹就哗啦啦地响，像是在数着日子。
杭州的秋天很短，短到还没来得及好好看，就要换上冬天的衣服了。
但泮云觉得，这个秋天很长。
长到她觉得自己像是活了很久很久，久到那些哭过的夜晚、那些说不出口的话、那些在走廊里偶遇时假装自然的点头，都变成了遥远的、像是发生在别人身上的事。
她已经三周没有和陈梦梅单独说过话了。
三周，二十一天。
她每一天都记得。
不是刻意去记的，是每天早上睁开眼睛的时候，心里会有一个声音自动报数，像时钟的整点报时，准得不可思议。
她没有试图阻止那个声音。
她只是听着，然后起床，洗漱，练琴，吃饭，睡觉。
日子过得像一潭死水，但死水也有死水的好处——至少不会再起波澜。
这三周里，她做了很多事。
她把巴赫的无伴奏小提琴奏鸣曲从头到尾拉了三遍，每一个音符都重新琢磨过，像是在重新认识一个认识了很久的人。
她给母亲打了一个电话，聊了四十分钟，聊的都是日常——天冷了多穿点，食堂的菜好不好吃，爷爷奶奶身体怎么样。
她没有提网暴的事，母亲也没有问。
但挂电话之前，母亲忽然说了一句：“泮云，你要是累了，就回来住几天。”
她的眼眶热了一下，说：“好。”
她给父亲也打了一个电话。
响了六声才接。
父亲那边很吵，像是在录影棚。
他说：“怎么了？”
她说：“没什么。
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