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老周把烟屁股从嘴里拿出来，冲他咧了一下嘴。
门牙缺了两颗。
“大队长，你放心。”
老周用右手拍了拍身边的老套筒，“只要还有一口气，老子就能给鬼子再送一颗花生米。”
范树民蹲下来。
“老周叔。”
“嗯？”
“你家里几口人？”
老周愣了一下。
“婆娘，俩闺女，一个小子。”
“小子多大了？”
“八岁。”
范树民点了点头，鬆开手，站起来。
他转过身，面对著城墙根底下所有还能睁开眼睛的人。
七百多张脸。
年轻的，年老的。
完整的，带著伤的。
他张了张嘴。
“同志们。”
所有人看著他。
“粮食还够一天。
子弹不够两轮齐射。
城墙上有三个口子还没堵上。”
“我今年十九。”
他声音很轻，“在座的有比我大的，有比我小的。
我不骗你们。
我心里也没底。”
没有人说话。
“但是我爹说了一句话。”
他停了一下，“他说，我们守的不是这座城，是鲁西北六百万老百姓的脊梁骨。
我们要是跑了，鬼子就从这里长驱直入。
我们每多守一个时辰，后面的老百姓就多一个时辰搬家逃命的时间。”
他的目光从铁蛋脸上扫过去，从老周脸上扫过去，从栓子脸上扫过去。
“我爹的电报发出去了。
援军已经在路上了。
能不能等到，我说不准。
但是——”
他拔出驳壳枪，拉了一下枪栓。
“我范树民，今天就死在这面城墙上。
谁想走，现在就走，我不拦。”
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