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电视机屏幕上，葛叶的手指在黑白琴键上飞驰。
镜头推近，给了手部特写，那根黑色头绳在聚光灯下格外醒目——不是因为它多耀眼，是因为它不该出现在那里，却偏偏安安静静地待在那里，像一个温柔的标记，宣告着这双手属于谁、这颗心属于谁。
客厅里的起哄声像被点燃的炮仗，瞬间炸开了。
清柠第一个发现，她指着屏幕说道，“姐！
姐夫手腕上！
是不是你的头绳吗？他今天也戴着！”
堂妹双手捧心，眼睛亮得像两颗星星，“姐夫好浪漫啊……”
“姐夫这是向全世界宣布他名花有主了吧。”
“他早就名花有主了，”
清柠哼了一声，嘴角却翘得老高，“用不着现在宣布。”
热芭被她们吵得耳朵疼，但嘴角怎么都压不下去，笑意从嘴角蔓延到眼睛，从眼睛蔓延到整个人的每一个毛孔。
看到她的笑容，清柠扑过来抓住她的肩膀使劲摇晃，摇得她头发散在脸上、脑袋晕乎乎的，清柠的声音也在耳边炸开，“姐，我简直要羡慕死你了！
能遇到姐夫这么好的男人！”
热芭被摇得东倒西歪，身体跟着晃，嘴角的笑意却怎么都晃不掉，像粘在了脸上。
“我也觉得他挺好的！”
她没想到，在今天这样重要的场合，他也带着那根头绳。
台下坐的是总统，是各国使节，是克罗地亚的各界名流，镜头对着他，全世界都在看。
他明明可以把头绳摘下来，戴上一枚袖扣，或者什么都不戴，干干净净的，没有人会说任何话。
但他没有摘。
她低下头，手指无意识地摸了摸自己空荡荡的手腕。
那根头绳戴在他手上，比戴在她手上还让她安心。
她抬起头，屏幕里他的手还在琴键上奔跑，那根黑色头绳随着他的动作在手腕上轻轻晃动，像一个小小的、坚定的承诺。
大伯端着茶杯的手顿了一下，推了推眼镜，凑近屏幕，问迪爸，“小叶手上戴的那个，是芭芭的吧？”
迪爸嘴角微微翘起，“嗯”
了一声，语气平淡得像在说今天天气不错，但眼底的笑意出卖了他。
大伯点了点头，没说别的，把茶杯端起来又放下，嘴角也翘了。
葛叶的演奏还在继续。
一曲《克罗地亚狂想曲》，前半段是沉郁的，像这个国家在战火中低垂的头颅。
弦乐低回，钢琴的旋律在低音区徘徊，每一个音符都像踩在碎玻璃上，疼，但不敢出声。
葛叶的手指在琴键上游走，不急不躁，像在讲述一个很长的故事，从公元7世纪斯拉夫人踏上这片土地开始，一千四百年的光阴在他的指尖流淌——威尼斯共和国的船队、奥匈帝国的铁骑、南斯拉夫的旗帜，一页一页翻过，直到1991年那个夏天，直到那场持续四年的战争。
杜布罗夫尼克古城墙在炮火中伤痕累累，但从未倒下。
镜头缓缓推近，葛叶的侧脸在灯光下轮廓分明，睫毛低垂，在眼下投下一小片扇形的阴影。
他没有看琴键，手指在黑白键之间跳跃，像长了眼睛。
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