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他顿住了。
“方向是这里。”
林屿的后背撞上了座椅。
“下车。”
沈夜的声音从街对面传过来，平静得像在说今天天气不错。
林屿推开车门，脚踩在柏油路面上，感觉到一阵不真实的柔软。
路面在融化。
不是被太阳晒化的那种——九月的阳光还没有那么毒——而是像被人用吹风机对着吹，表面起了一层细密的褶皱，黑色的沥青开始流淌。
“别低头看。”
沈夜说。
林屿抬起头。
沈夜已经走到了他面前。
近距离看，他的脸色比昨晚更差了，嘴唇几乎没有血色，眼窝深陷，像是好几天没睡过觉。
但他的眼睛很亮——不是江小楼那种“瞳孔里装了灯”
的亮，而是一种危险的、灼热的亮，像即将喷发的火山口。
“你跟在我后面。”
沈夜说，“不管发生什么，不要跑。”
“为什么？”
“画皮喜欢追逐猎物。
你一跑，它就兴奋。”
林屿把到了嘴边的话咽了回去。
他想问“你怎么知道”
，但想到沈夜是专业的，这种问题大概很蠢。
江小楼从车的后备箱里拿出一个长条形的黑色箱子，打开，里面整齐地码着几样东西：一叠黄色的纸、一支毛笔、一方砚台、几根银色的金属条。
她拿起毛笔，在砚台里蘸了蘸，笔尖上沾着的不是墨，而是一种淡金色的液体，在阳光下泛着微光。
“朱砂混银粉。”
她注意到林屿的目光，“对付B级以上的东西，普通的墨不管用。”
“你也是共鸣者？”
“当然。”
江小楼把毛笔在手指间转了一圈，“我可是正经科班出身，比沈夜那种野路子正规多了。”
沈夜没有理会她的调侃。
他从风衣内侧抽出一把短刀——不，不是刀，是一截断裂的金属，大概三十厘米长，边缘参差不齐，像是从什么更大的东西上掰下来的碎片。
但就是这么一截碎片，上面刻满了密密麻麻的纹路，每一道纹路都在微微发光。
林屿盯着那截碎片，感觉到一种奇怪的情绪从胸口涌上来——不是恐惧，不是好奇，是一种古老的、深沉的……敬畏。
那截碎片在“说话”
。
不是用声音，是用某种更原始的方式，直接作用于他的神经。
它让他想起远古的战场、雷鸣般的战鼓、血流成河的厮杀。
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