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她握着笔停了很久，笔尖抵在纸面上，墨水在纸上洇开一个小小的蓝色圆点，那个圆点慢慢变大，像一朵正在开放的花。
她有太多话想说，多到堵在喉咙里说不出来，像一瓶倒不出来的可乐，摇一摇就会喷出来，但她不敢摇，怕喷出来就收不回去了。
最后她只写了短短的一句话：“哥哥要去南京了，南京好远，七百公里。”
写完这句话之后她盯着它看了很久，觉得这句话太平淡了，平淡得像在陈述一个地理事实，而她心里的惊涛骇浪根本不是这句平淡的陈述句能承载的。
她想把那句话划掉重写，但笔尖悬在纸面上方，迟迟落不下去，因为她找不到更准确的词来形容她此刻的感受——那不是难过，不是伤心，不是痛苦，不是任何一种她学过用过的词汇能够描述的东西。
那是一种更原始的、更本质的、更像是一个人对“失去”
这件事最本能的反应，像一棵树被连根拔起时根系断裂发出的那种声音，无声的，但你感觉得到，每一根须根的断裂，你都能感觉得到。
门外的走廊上传来脚步声，是李恩辰去厨房倒水的声音，然后是他回房间关门的声音，然后是一切归于沉寂。
整栋房子安静了下来，只有空调外机嗡嗡的运转声，和窗外偶尔传来的夜鸟的啼叫。
李欣萌合上日记本，把它放回书包最里层的夹层里，用几本课本压住，然后重新躺回床上，把被子拉到下巴，睁着眼睛看着天花板。
天花板上那道裂缝还在，从灯座延伸到墙角，像一个歪歪扭扭的分岔路口，左边那条路写着“留”
，右边那条路写着“走”
。
她知道哥哥会选右边那条路，因为右边那条路是对的，是所有人都认为应该选的那条路，是通往更好的未来的路。
她不应该拦他，不能拦他，不会拦他。
她只是在想一个问题——左边那条路呢？
那条写着“留”
的路，那条没有人走的路，那条被所有人遗忘和放弃的路，如果有一天有一个人走上去了，那条路会通往什么地方？
没有人知道，因为从来没有人走过。
她可能是这个世界上唯一一个会认真考虑走那条路的人，但那条路不是给她走的，那条路是留给哥哥的，而哥哥不会选。
所以她只能站在十字路口的中间，看着他渐行渐远的背影。
窗外的天快亮了。
七月的天亮得早，四点多的时候东边的天际就已经泛起了鱼肚白，那种白色从地平线开始往上蔓延，像有人在天幕上倒了一杯牛奶，白色的液体慢慢扩散开来，稀释了夜的浓黑。
鸟开始叫了，先是一只，然后是两只、三只、四五只，最后变成了一片嘈杂的、热闹的、充满生机的合唱，好像在对全世界宣告新的一天开始了。
但对李欣萌来说，新的一天开始意味着什么？
意味着离哥哥离开的日子又近了一天。
离别的倒计时翻过了一页，日历上那个被红笔圈起来的日期又往前逼近了一步，像一只看不见的手，正把她从悬崖边上往下推，一寸一寸地，毫不留情地。
她从枕头下面摸出U盘，攥在手心里，金属的温度已经被她的体温捂热了，不再冰凉，贴在手心里温温的，像一个微型的、可以用手握住的心脏。
她把这颗“心脏”
贴在胸口，蜷起身体，像婴儿在子宫里的姿势，把自己缩成一个尽可能小的、尽可能不占空间的形状，好像这样就能让离别来得慢一点，再慢一点。
她不知道自己是什么时候睡着的，也许是在天亮之后，也许根本没有睡着。
闹钟响的时候她的眼睛是睁着的，眼睑肿得像两个小馒头，脸色苍白得像一张纸，嘴唇上还有昨晚咬出来的痕迹，整个人看起来像是生了一场大病。
她对着镜子刷牙的时候，镜子里那个女孩看起来陌生极了，不像她，像一个一夜之间老了十岁的陌生人，眼睛里装着不属于十三岁孩子的东西——那种东西叫“告别”
，是大人世界的产物，是应该再过很多年才出现在她生命里的东西，但它来得太早了，早到她还没有做好准备，早到她的身体和灵魂都还没有长出能够承受它的骨头。
她洗漱完毕走出房间的时候，李恩辰已经坐在餐桌边了。
他看见她的第一眼，目光在她脸上的浮肿处停留了两秒钟，然后移开了，什么也没说，只是把面前的一碗小米粥往她的方向推了推。
她在他对面坐下来，端起碗，低头喝粥，米粥的热气模糊了她的视线，把那边的他变成了一个朦朦胧胧的、像隔着毛玻璃看过去的人影。
她没有抬头，她怕自己一抬头就会看到他的脸，怕自己一看到他的脸就会想起昨晚的事情，怕自己一想起昨晚的事情就会在人前哭出来。
“哥，”
她低着头，声音很小，小到像是说给碗里的粥听的，“你以后每个星期都要给我寄明信片。”
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